Gotas de Poesias e Outras Essências

POEMA SIMPLES

2012-02-15T22:33:00.002-02:00

Deixa-me recolher as rosas que estão morrendo nos jardins da noite,

Deixa-me recolher o fruto antes que este volva as raízes da terra,

Deixa-me recolher a estrela úmida

Antes que sua luz desapareça na madrugada,

Deixa-me recolher a tristeza da alma

Antes que a lágrima banhe a pálpebra

Do orfão abandonado e faminto,

Deixa-me recolher a ternura parada

No coração da mulher que desejou ser mãe.

Deixa-me recolher a esperança dos que acreditam,

Recolher o que ainda não passou

E mais do que tudo dá-me a recolher

A palavra de amor e de doçura para que reparta

Com os ouvidos que esperam como uma gota de mel

Caindo na alma e no coração,

Como a única luz dentro de tanta escuridão.

Adalgisa Nery

In Mundos Oscilantes

foto Miguel. (respenda)

AS POMBAS

2012-02-15T12:54:00.002-02:00

Vai-se a primeira pomba, despertada...

Vai-se a outra mais...mais outra...enfim dezenas

De pombas vão-se dos pombais apenas

Raia sanguínea e fresca a madrugada...

E à tarde, quando a rígida nortada

Sopra, aos pombais de novo elas, serenas,

Ruflando, as asas, sacudindo as penas,

Voltam todas em bando e em revoada...

Também dos corações onde abotoam,

Os sonhos, um por um, céleres voam,

Como voam as pombas dos pombais;

No azul da adolescência as asas soltam,

Fogem... Mas aos pombais as pombas voltam,

E eles aos corações não voltam mais...

Raimundo Correia

In Poesia

foto por martynpearl

DO PORTÃO DA CASA

2012-02-14T22:55:00.002-02:00

Abri o portão

O coração rangeu.
Rangeu
dentro de mim
e eu sorri

como um lavrador sorri
com seu rosto de terra
e a boca rasgada de riso
diante da terra lavrada.

Abri o portão partido. Partiu-me
em dois horizontes.
Em dois gomos de um fruto fugaz.
Igual e desigual.

Abri o portão da minha casa.
E a ferrugem (ou seria orvalho?)
desatou o nó da palavra
pendurada por um fio
no fundo da garganta.

Abri o portão da casa de minha infância.
Mapa dobrado dentro de mim
desdobrado,
mapa mudo
onde afundei
em areia movediça
palavra por palavra.

Abri o portão da casa.
A boca do jardim, a travessia
do mundo.
O tempo fendeu
dentro e fora de onde vim
e espatifou as asas de papel
que vesti em mim.

Manchei roupa, amor e ávidos tatos
em polpa de fruto proibido.

Puiu-se a pele nova na vivência,
no corpo dividido.
Entre sonhos, frêmitos, tristuras
e o real vivido.

Pois ainda que sonhe o tempo todo
ter o tempo de encontrar a verdade
em minhas mãos,
nada sei de mim
além de fotografias estampadas no jornal.
E pouca coisa mais saberei
ainda que acredite o contrário a cada instante
e que meu campo de batalha comigo mesmo
dure a vida inteira deste sonho
como dura o sonho a vida inteira
e, muitas vezes, se projete
além do horizonte aberto
do portão,
pouco mais ou nada mais
saberei.

A caixa vazia
de um velho relógio colonial
desliza sobre as águas do rio Itajaí-Açu
entre a lua cheia partida
e a nuvem veloz.

E todas estas palavras
e outras tantas nem escritas nem ditas
(esfacelada luz de uma estrela sem face nem foice)
fazem parte da minha biografia transparente.
Nada menos
nada mais.

Lindolf Bell
In http://miradas.soylocoporti.org.br/tag/lindolf-bell/
tela Helen Allingham

SÓ ME RESTA CANTAR

2012-02-14T22:40:00.003-02:00

Por não terem noção da terra, os anjos

são - como é verde o céu - donos de tudo.

Bichos de lá e de cá são seus, e as rosas.

Mas não só os anjos que possuem tudo.

Os que amam, também, quando imaginam

que as estrelas lhes descem à altura das mãos

- bando de pássaros em oblíqua fuga -

Mas, além dos que se amam, são os loucos.

Ah, os loucos ( como esquecer os pobres loucos?)

é que possuem tudo: o mundo, os astros.

A sem razão das coisas lhes dá tudo.

E os encantados? que direi dos encantados?

Direi que o encantamento é a chave mágica

que Deus perdeu, já no sétimo dia,

é só quem, hoje, a encontra, encontra tudo.

Mas, e os suicídas? Esses, finalmente,

são os que conseguem, como alados monstros,

apagar as auroras mais tranquilas,

antes que elas se apaguem a seus olhos.

E - assim - não são, também, dono de tudo?

O universo, portanto, não é meu,

com as suas dádivas e com as suas vidas.

É dos anjos, dos loucos; é dos encantados.

Mas é - principalmente - dos suicídas.

Cassiano Ricardo

In A Difícil Manhã

tela Carla Moresca

ENTRE OS PÁSSAROS...

2012-02-13T23:17:00.001-02:00

Entre os pássaros se esgueiram

como se deixassem na sombra

Os perfis de seda

não de aves, mas de anjos:

não anjos expulsos por perfídia

mas desejosos de caminhar pelos caminhos

a modo de homens isentos de cansaço.

Anjos que crianças veriam

sem medo, a elas semelhantes.

Mulheres sonhadoras os julgariam

amados ausentes enfim reencontrados

Não se despedem, sussuram melodiosamente:

- Junto à fonte estarei e tu, comigo.

Há que esperar. Tal beleza os reveste nesse instante

que desviamos o olhar.

Dora Ferreira da Silva

tela Elvira Amrhein

AS CANTIGAS DO TEMPO

2012-02-13T22:55:00.000-02:00

As cantigas do tempo que me envolvem

não são apenas as que me envolvem,

serenas, às ondas do mar de Vigo.

Vêm de eidos, eiras, muros e travessas,

formam de um puzzle as incontáveis peças,

mas me rondam e estão sempre comigo.

Não são distantes peças de antiquário

ou jazigos de um parque funerário.

São estufas repletas de ar amigo.

A música do tempo me transporta,

como um menino, à intransponível porta

que se antepõe ao amigo e leva ao tigo.

Essa canção do tempo corta a ria

e me conduz à arcaica romaria

sobre as ondas anciãs do mar de Vigo.

Reynaldo Valinho Alvarez

In Galope do Tempo

foto por Germán Cruces Rajoán

BORBOLETA VIOLENTA

2012-02-13T13:03:00.001-02:00

Não penseis que seja do tempo ou do vento ou da chuva:

nada disso - os jasmins caídos

foram destroçados por uma só borboleta.

Chegou como um invasor, grande, amarela, poderosa,

assaltou com avidez as flores tranquilas,

brancas em seu leito verde,

deixou-as cair, passou adiante,

saciou-se com desespero,

voou para longe,

desapareceu por outros jardins,

deixou despregadas as pequenas corolas

que rolaram como estrelas

e aí estão perfeitas e brancas, sem saberem que já estão mortas.

Tudo isso para nós foi um brevíssimo instante:

não sei, no tempo das borboletas e das flores,

no alto relógio de Deus.

Cecília Meireles

In Palavras e Pétalas
foto por Chantal Wanten

O POETA CANTA A SI MESMO

2012-02-13T12:39:00.004-02:00

O poeta canta a si mesmo

porque nele é que os olhos das amadas

têm esse brilho a um tempo inocente e perverso...

O poeta canta a si mesmo

porque num único verso

pende - lúcida, amarga -

uma gota fugida a esse mar incessante do tempo...

Porque o seu coração é uma porta batendo

a todos os ventos do universo.

Porque além de si mesmo ele não sabe nada

ou que Deus por nascer está tentando agora

[ ansiosamente respirar

neste seu pobre ritmo disperso!

O poeta canta a si mesmo

porque de si mesmo é diverso.

Mario Quintana

In Esconderijos do Tempo

tela John Lowrie Morrison

GÊNESE DA SAUDADE

2012-02-10T12:54:00.001-02:00

E aconteceu que naqueles dias meu espírito se

obscureceu ante o desprezo de meu bem-querer.E eu

determinei que se fizesse a dor - e a dor se fez.

E a dor difundiu-se por toda a superfície do meu

desejo e conheceu a minha solidão. E gerou três filhos:

a tristeza, o desencanto e a ira.

E estes se conheceram entre si e geraram uma população

de rebentos a que se chamou ciúmes

E todos os meus ciúmes voltaram-se contra mim e me

distruíram.

Agora sou o Nada. Vivo no Caos e em torno de mim

pairam os sonhos e os pesadelos do Amor.

Borges de Garuva

In Cobaia

tela French School

PARA REPARTIR COM TODOS

2012-02-08T12:56:00.000-02:00

Com este canto te chamo,

porque depende de ti.

Quero encontrar um diamante,

sei que ele existe e onde está.

Não me acanho de pedir

ajuda: sei que sozinho

nunca vou poder achar.

Mas desde logo advirto:

para repartir com todos.

Traz a ternura que escondes

machucada no teu peito.

Eu levo um resto de infância

que meu coração guardou.

Vamos precisar de fachos

para as veredas da noite

que oculta e, às vezes, defende

o diamante

Vamos juntos.

Traz toda a luz que tiveres,

não te esqueças do arco-íris

que escondeste no porão.

Eu ponho a minha poronga,

de uso na selva, é uma luz

que se aconchega na sombra.

Não vale desanimar

nem preferir os atalhos

sedutores que nos perdem,

para chegar mais depressa.

Vamos achar o diamante

para repartir com todos.

Mesmo com quem não quis vir

ajudar, falta de sonho.

Com quem preferiu ficar

sozinho bordando de ouro

o seu umbigo engelhado.

Mesmo com quem se fez cego

ou se encolheu na vergonha

de aparecer procurando.

Com quem foi indiferente

e zombou das nossas mãos

infatigados na busca.

Mas também com quem tem medo

do diamante e seu poder,

e até com quem desconfia

que ele exista mesmo.

E existe:

o diamante se constrói

quando o procuramos juntos

no meio da nossa vida

e cresce, límpido,cresce,

na intenção de repartir

o que chamamos de amor.

Thiago de Mello

In Mormaço na floresta

BALADA DO TEMPO-BOI

2012-02-06T12:51:00.000-02:00

Por que será que nunca foi

o que, se fosse, me agradaria?

Por que será que morde e mói,

como um castigo, a boca avara

deste faminto e abstrato boi,

que come todas as lembranças

e, quanto mais isto me dói,

também remói as esperanças?

Que boi é este, que não foi,

que espécie é esta, assim tão rara,

que, ao ruminar, mói e remói,

lambendo sempre a própria cara,

qualquer lembrança do que foi,

artes da vida, ardis e andanças,

coisas que engole o superboi,

senhor do tempo e das mudanças?

Que boi é esse forte boi,

bicho de fera e cruel cara,

que fere fundo onde mais dói,

lá onde a dor salta e dispara,

e nem ao menos se condói

com o estrago feito às esperanças

do homem comum, do anti-herói,

com a força má de suas lanças?

Por que será que nunca foi

o que, se fosse, me agradara?

É obra má de um tempo-boi

ou é da vida a marca e a tara?

Reynaldo Valinho Alvarez

In Galope do Tempo
tela Franz Marc

INCERTA VAI A NAU

2012-02-05T13:57:00.002-02:00

Incerta vai a nau, torto é o mundo,

as mãos são fracas e o oceano é fundo.

Desgoverna-se o leme, tudo treme,

a madeirame geme e o barco freme.

São sinais de naufrágio. Paga-se o ágio

de se olhar para o umbigo. Chega o estágio

em que um só não se salva. É necessário,

mais que nunca, um esforço solidário.

Rasga-se a quilha nos recifes.A água

penetra em jorros nos porões. A mágoa

de estar perto do fim a todos toma.

Como fazer do oceano a urgente doma?

Cercados pelo mar,unem-se os braços

que sumirão na espuma e nos sargaços.

Reynaldo Valinho Alvarez

In Galope do Tempo

foto http://ilheu.bloguepessoal.com/59702/barcos-nau-Santa-Maria/

NO MEIO, A VIDA

2012-02-05T12:14:00.004-02:00

Cantaremos um dia sem ter medo.

Ou vamos naufragar contra o rochedo?

Nascer para morrer.No meio, a vida,

uma estreita vereda e a dura lida.

Saltar sobre isso e sobrevoar o espaço,

com pernas leves e coração de aço.

Reynaldo Valinho Alvarez

In Galope do Tempo

COMPREENSÃO

2012-02-03T18:35:00.003-02:00

Olhando o vento que abate as flores do jasmim-estrela

posso lhes dizer:

- não há morte.

Estranho paradoxo

para quem desde sempre preparou-se para o fim

que não há.

Um simples sopro no entardecer

esses jasmins no azulejo do terraço

e adeus fantasmas de minha infância

maldição dos púlpitos

angústias metafísicas.

Tudo é recomeço.

Espero que um carro de fogo me arrebate tarde dessas

e sem estremecimento

me dissolva de vez na eternidade.

Affonso Romano Sant'Anna

In Sísifo desce a montanha
foto Scott Zona

ESTAÇÕES

2012-02-03T13:52:00.004-02:00

Aprendi os cheiros

Do alecrim e da hera

E ao azul do céu

Chamei Primavera.

Encontrei um fruto

Na concha da mão

E à sede da água

Dei um nome: Verão.

Descobri o sol com olhos de sono,

À tristeza das folhas dei o nome de Outono

Aprendi os modos do bico mais terno:

Um cão de peluche

Com o frio do Inverno.

Juntei as estações

Com pés de magia

E à soma das quatro

Chamei poesia.

José Jorge Letria

http://fellingsfellings.blogspot.com/

tela Ray Hendershot

AMO AS AÇUCENAS

2012-02-03T13:44:00.003-02:00

Amo as açucenas na branquíssima
vertigem do princípio do mundo.
Ninguém pode amá-las assim
nas madrugadas de linho e de nácar.
Ninguém subiu as vertentes da colina
mais íngreme com um vestido de noiva
amarrado ao corpo.
O abandono recortado no ar.
Os desejos entorpecidos na alvura dos seios.
Os guizos das cabras reclamando o cio.
A cera das colmeias na greta dos lábios.
O fascínio da luz a incidir nas hastes mais altas.

Graça Pires

In http://fellingsfellings.blogspot.com/

foto por Gianluca Nicolella

A MORTE DOS PAJÉS

2012-02-03T13:21:00.000-02:00

não se ouve o som dos tambores

mataram os pássaros raros de coloridas plumas

trocaram os bons espíritos das aldeias

pelos demônios ambiciosos do subsolo do garimpo

Ianomami Ianomami

geme a terra ferida

acorda povo da mata

protege as ribanceiras do Amazonas

não vira cobaia calada

não cai na ciranda da colônia

resgata essa força teus instrumentos

sai dessa rede inútil

Ianomami

Ianomami Ianomami

murmuram os povos mais distantes

poupa teus filhos indesejáveis

doma teus instintos da sanha feroz de Omame

acorda teus Pajés antes que as estrelas caiam

mira tua lança no alvo branco

para que não te olhem momumento singelo

múmia inerte de um império verde que se esvai

Ianomami

Ianomami Ianomami

protege o igarapé enlameado

esconde esse ouro da minha avidez

alerta teu clã da lábia barata

do lixo atirado aos valentes tuxauas

fecha teu corpo com a força de Yang

garimpeiros e seringueiros

o bicho ruim que te fareja distante

no santuário dos íngremes caminhos

Ianomami

são todos eles

sou eu.

Maria Odete Olsen

In Sem rimas e sem razão

foto Andujar, Claudia

O TEMPO

2012-02-03T12:35:00.004-02:00

Não tenho tempo de ir

até a janela e ver o mar

não tenho tempo também

de prolongar esse carinho

que há dias mendigas

não tenho tempo eu sei

de pegar a mão dessa criança

e sentir o sol nascer

não tenho tempo a perder tampouco

com os longos poemas de W.H. Auden

nem com a ironia

de Carlos Drummond de Andrade

não tenho tempo a perder acredite

frente a este espelho

com este rosto frio e indiferente

pensando bem o que faço aqui

se não tenho tempo de viver?

Maria Odete Olsen

In Sem rimas e sem razão

tela Philippe de Champaigne

PLENITUDE DE VERÃO

2012-02-01T23:21:00.000-02:00

O azul dos longes vai-se clareando

espiritualizado e luminoso

com esse mágico e suave tom

que só setembro é capaz de compor.

Depois da noite o amadurecido

verão quer colorir-se para a festa:

eis que tudo sorri em plenitude

e como que anelando fenecer.

Alma, arranca-te deste tempo ao menos,

deixa de lado a tua aflição vã,

e demonstra que estás ansiosa e pronta

para o voo na tão sonhada manhã!

Hermann Hess

In Andares

tela Ed Hunter

A FALA DE DEUS

2012-02-01T14:06:00.002-02:00

Houve um tempo em que Deus falava hebraico.

Passou depois a falar latim

após um rápido estágio pelo grego.

Atualmente há quem afirme

que optou pelo inglês

embora em algumas tribos

xamãs se comuniquem com os seus

em incompreensíveis dialetos.

Isto apenas prova

que Deus é poliglota.

Se não

por que inventaria a Torre de Babel?

Só não entendo por que alguns se apresentam

como seus tradutores e intérpretes

quando ele claramente fala

pela voz dos pássaros e das flores

ou quando pela boca das bactérias

destrói (silencioso)

- nossa empáfia verbal.

Affonso Romano de Sant"Anna

In Sísifo desce a montanha

foto por John&Fish

ERGUER A CABEÇA ACIMA DO REBANHO

2012-02-01T13:39:00.003-02:00

Erguer a cabeça acima do rebanho

é um risco

que alguns insolentes correm.

Mais fácil e costumeiro

seria olhar para as gramíneas

como a habitudinária manada.

Mas alguns erguem a cabeça

olham em torno

e percebem de onde vem o lobo.

O rebanho depende de um olhar.

Affonso Romano de Sant'Anna

In Sísifo desce a montanha

VI

2012-01-31T00:27:00.000-02:00

Isto é uma noite de verão...

Olha...pesa sobre a pálpebra do horizonte

a fadiga lerda da jornada proletária

Sente... do jardim calado

sobe o perfume extenuante dos jasmins

Ouve... esse ruído soturno que chega de tão longe

é o eco sonâmbulo dos bondes e dos ônibus

Apalpa agora esse coração

é como se gotas de saudades caindo compassadas

o enchessem aos poucos de angústia...

E prova

e compreende quanto é tranquilo e triste o gosto de vida

que tua lágrima ingênua te oferece...

Isto é uma noite de verão...

Sergio Milliet

In Poesias

tela Matteo Arfanotti

RETRATO

2012-01-29T18:48:00.000-02:00

Deixei em vagos espelhos
a face múltipla e vária,
mas a que ninguém conhece
essa é a face necessária.

Escuto quando me falam,
de alma longe e rosto liso,
e os lábios vão sustentando
indiferente sorriso.

A força heróica do sonho
me empurra a distantes mares,
e estou sempre navegando
por caminhos singulares.

Inquiri o mundo, as nuvens
o que existe e não existe,
mas, por detrás das mudanças,
permaneço a mesma, e triste.

Marly de Oliveira
tela Edward Hopper

O TREM QUE TRAZ A NOITE

2012-01-29T18:08:00.000-02:00

O que faz essa tarde luminosa

desacatar o lírio,

aborrecer a rosa?

É que o trem que traz a noite

está atrasado.

A tarde quer encontrar seu namorado

e não tem quem deixar em seu lugar.

Se o trem que traz a noite

não chegar,

há de haver bastante alteração:

o dia vai ficar bem mais comprido

e acabar pisando no vestido

da manhã de amanhã

que aguarda a vez.

Quando o trem que traz a noite

vir o que fez,

vai tratar de acertar a sua hora,

pois um trem que se preza

não demora

no vai-e-vem que vem e vai

de lá pra cá.

Ninguém segura a paixão abrasadora

entre uma tarde luminosa e um sabiá.

Flora Figueiredo

In O Trem que traz a noite

foto Captain Kimo - "Back in Florida"

COLEÇÃO NOTURNA

2012-01-28T21:42:00.000-02:00

Venci o anjo do sono, o funesto alegórico:

sua gestão insistia, sua densa passada chega

envolta em caracóis e cigarras,

marinha,perfumada de frutas agudas.

É o vento que agita os mares, apito dum trem,

o avançar da temperatura sobre o peito,

um opaco som de sombra

que cai como trapo no interminável,

uma repetição de distâncias, um vinho de cor confusa,

um tropel poeirento de vacas bramando.

Às vezes o seu canastro negro cai no meu peito,

seus sacos de domínio ferem o meu ombro,

sua multidão de sal, seu exército entreaberto

percorrem e revolvem as coisas do céu:

ele galopa na respirão e sua passada é de beijo:

seu salitre infalível planta nas pálpebras

com um vigor essencial e um solene propósito:

entra no preparado como um dono:

sua substância sem ruído apronta de súbito,

seu alimento profético propaga tenazmente

Reconheço com frequência seus guerreiros,

suas peças corroídas pelo ar, suas dimensões,

e sua necessidade de espaço é tão violenta

que desce até o meu coração para buscá-lo:

é ele o proprietário dos planaltos inacessíveis,

dança com personagens trágicas e cotidianas:

à noite me rompe a pele o seu ácido aéreo

e escuto no meu interior tremer o seu instrumento.

Ouço o sonho de velhos companheiros e mulheres amadas,

sonhos cujos latejos me quebrantam:

seu material de alfombra eu piso em silêncio,

sua luz de papoula mordo com delírio.

Cadáveres adormecidos que tantas vezes

dançam agarrados ao peso do meu coração,

que cidades opacas percorremos!

Meu pardo corcel de sombras se agiganta

e sobre envelhecidos trapaceiros, sobre lenocínios de escadas gastas,

camas de meninas nuas, entre jogadores de futebol,

pelos ventos cingidos passamos:

e aí tombam em nossa boca esses frutos brandos do céu,

os pássaros, os sinos conventuais, os cometas:

aquele que se nutriu de geografia pura e estremecimento,

esse talvez nos viu passar faiscando.

Camaradas cujas cabeças repousam sobre barris,

num desmantelado barco em fuga, longe,

amigos meus, sem lágrimas, mulheres de rosto cruel:

a meia-noite é chegada e um gongo de morte

bate ao redor de mim como o mar.

Há na boca o sabor, o sal do adormecido.

Fiel como a condenação e, cada corpo

a palidez do distrito letárgico acorre:

um sorriso frio submerso,

uns olhos tapados como fatigados boxeadores,

uma respiração que surdamente devora fantasmas.

Nessa umidade de nascimento, com essa dimensão tenebrosa,

fechada como uma adega, o ar criminoso.

As paredes têm uma triste cor de crocodilo,

uma contextura de aranha sinistra:

pisa-se no macio como sobre um monstro morto:

as uvas negras imensas, repletas,

pendem entre ruínas como odres:

oh capitão, na nossa hora de partilha

abre os mudos ferrolhos e me espera:

lá devemos jantar vestidos de luto:

o doente de malária guardará as portas.

Meu coração, é tarde e sem margem,

o dia como uma pobre toalha posta a secar,

oscila cercado de seres e extensão:

de cada ser vivo, há algo de atmosfera:

mirando muito a aragem surgiriam mendigos,

advogados,bandidos,carteiros,costureiras,

e um pouco de cada ofício, um resto humilhado

pretende trabalhar a sua parte em nosso interior.

Eu busco desde antanho, eu examino sem arrogância, conquistado,

sem dúvida, pelo vespertino.

Pablo Neruda

In Residência na Terra-I

foto por Tycho Fernandes

tradução de Paulo Mendes Campos

MADRIGAL ESCRITO NO INVERNO

2012-01-28T20:35:00.000-02:00

No fundo do mar profundo,

na noite de longas riscas,

como um cavalo cruza correndo

o teu calado calado nome.

Aloja-me em tuas costas, ai, refugia-me,

aparece-me no teu espelho, de repente,

sobre a folha solitária, noturna,

brotando do escuro, atrás de ti.

Flor de doce luz completa,

socorre-me a tua boca de beijos,

violenta de separações,

determinada e fina boca.

Afinal, no longe do longe,

de olvido a olvido residem comigo

os trilhos , o grito da chuva:

o que a escura noite preserva.

Acolhe-me na tarde de linho,

quando ao anoitecer trabalha

o seu vestuário e palpita no céu

uma estrela cheia de vento.

Chega-me a tua ausência até o fundo,

pesadamente, tapando-te os olhos,

cruza-me a tua existência, supondo

que o meu coração está destruído.

Pablo Neruda

In Residência na Terra - I

foto por @Doug88888

Tradução Paulo Mendes Campos

SISTEMA SOMBRIO

2012-01-24T08:39:00.000-02:00

De cada um destes dias negros como velhos ferros,

e abertos pelo sol como grandes bois vermelhos,

e apenas sustidos pelo ar e pelos sonhos,

e desaparecidos irremediavelmente e de súbito,

nada substitui as minhas perturbadas origens,

e as desiguais medidas que circulam no meu coração

aí se forjam de dia e de noite, solitariamente,

e abarcam desordenadas e tristes quantidades.

Assim,pois, como um vigia tornado insensível e cego,

incrédulo e condenado a uma dolorosa espreita,

diante da parede na qual cada dia do tempo se une,

os meus rostos diferentes se apóiam e se encadeiam

como grandes flores pálidas e pesadas

tenazmente substituídas e defuntas.

Pablo Neruda

In Residência na Terra I

foto Arthur Figueiredo

A BRISA

2012-01-24T08:11:00.000-02:00

A longa distância sem pressa

embalada ao som dos poetas

é distância breve.

A pressa eterniza

tornando longa a distância,

os minutos mais longos ainda

nos salpicos da mal percebida

brisa.

G.A.Moretti

In Sol da Calábria

tela David Dean

SACODE AS NUVENS

2012-01-24T07:55:00.003-02:00

Sacode as nuvens que te poisam nos cabelos,
Sacode as aves que te levam o olhar.
Sacode os sonhos mais pesados do que as pedras.
Porque eu cheguei e é tempo de me veres,
Mesmo que os meus gestos te trespassem
De solidão e tu caias em poeira,
Mesmo que a minha voz queime o ar que respiras
E os teus olhos nunca mais possam olhar.

Sophia de Mello Breyner Andresen

tela Mirrorpix

CAIXA DE COSTURA

2012-01-23T23:43:00.000-02:00

Venho costurando minha vida

com linhas de saudade.

Procuro equilibrar-lhes a cor

para que o resultado final não seja triste.

Por vezes, é o cinza que insiste;

por vezes, impera o marrom.

Ainda bem que tem saudade bonita;

mudo o tom, amarro fitas,

busco a outra ponta do novelo;

intercalo a trama em amarelo.

A saudade é assim mesmo,

tecelã do tempo.

Quando menos se espera,

arremata o momento,leva embora,

deixa a porta encostada, o cadarço de fora,

e nunca avisa a hora de voltar.

Ainda hei de costurar com verde florescente

e, se a saudade chegar autoritariamente,

vai se sentir enfraquecida.

Enquanto procuro a cor,

vou costurando a vida,

sem saber qual vai ser o resultado.

Caso ele não fique combinado,

dou um nó, encosto agulha, guardo a linha,

que essa culpa roxa não é minha.

É uma artimanha branca do passado.

Flora Figueiredo

In O Trem que traz a noite

tela Camille Pissarro

COMO O RUMOR

2012-01-22T22:15:00.003-02:00

Como o rumor do mar dentro de um búzio

O divino sussura no universo

Algo emerge: primordial projecto

Sophia Mello Breyner Andresen

In Poemas Escolhidos

tela Matteo Arfanotti

CANÇÃO EM OUTRAS PALAVRAS

2012-01-18T23:27:00.000-02:00

O melhor cuidado com o amor

é deixar que floresça,

pois amor não se cultiva: é flor

selvagem,bela por ser livre.

Como as estações do ano, ele se abre,

dorme, e volta a perfumar a vida.

Amor é dom que se recebe

com ternura, para que não pereça

sua delicadeza em nossa angústia.

O amor não deve encerrar a coisa possuída,

mas ser parapeito de janela, ou cais

de onde se desprendam os revoos

e partam os navios da beleza

para voltar ou não, conforme amarmos:

nem de menos

nem demais.

Lya Luft

In Secreta Mirada e Outros Poemas

foto por @Doug88888

A RUA DA VIDA FELIZ

2012-01-18T23:03:00.000-02:00

Ao sol do meio-dia

ela fica suspensa,

a fala de minha mãe

sossega as borboletas.

'flor bonita é no pé.'

Vi o quintal vibrando,

reagi brutamente

porque era inarticulável.

Quiseram me bater

por causa da minha cara

de quem tinha brincado com menino.

Só achei pra dizer:

Deus mora, mãe,

nunca morreu ninguém.

Adélia Prado

In Oráculos de maio

foto por C Simmons

ARCO DE CORES

2012-01-17T23:20:00.000-02:00

dobrei o labirinto
e lá ele estava
assente, como um farol
- não indaguei quando
nem quis saber por que -

melhor que as belezas
aconteçam assim
- um engaste do tempo -
um instante sem fim

Fernando Campanella

In Palavreares

foto por Fernando Campanella

GUSTAV KLIMT - JOHANNES BRAHMS

2012-01-17T19:48:00.000-02:00

GUSTAV KLIMT

The Three Ages of Woman

JOHANNES BRAHMS

Lullaby

JOGANDO COM O TEMPO

2012-01-17T11:18:00.003-02:00

O presente ameaça

o futuro não chega

o passado não passa

o futuro não chega

e o presente ameaça

o passado trespassa

o futuro não chega

o presente escorraça.

O tempo é trapaça?

tempo:

fogo-fátuo

na veia e na praça

floresta

onde o caçador é caça

labirinto

onde mais se perde

quanto mais se acha.

Affonso Romano de Sant'Anna

In Sísifo desce a montanha

AGENDA

2012-01-17T10:49:00.000-02:00

Toda manhã

anoto uma lista

de coisas por fazer:

contas a pagar

cartas, e-mails,telefonemas

carinhos que responder

livros, palestras,entrevistas

ginástica,compras

remédios,terra,flores

consertos domésticos

desculpas, culpas

livros que ler e escrever.

Olho o que arquivo:

- o ontem só cresce

não há pasta

que o contenha.

Melhor seria dissolvê-lo

ignorá-lo, sem etiqueta

sem tentar decodificá-lo

entendê-lo.

Vai começar a girândola

de um novo dia.

Ponho o sol na alma.

Affonso Romano de Sant'Anna

In Sísifo desce a montanha

tela Gaetano Previati (1852-1920)

SUPLÍCIO CORPORAL

2012-01-17T10:27:00.000-02:00

Magoamos

pelo menos 3 vezes ao dia

nosso corpo

obrigando-o a comidas repulsivas.

De noite ele se vinga

sonhando (ou faxinando)

o lixo imaginário

que nele acumulamos.

Magoamos o corpo

a vida inteira

não lhe ofertando o sexo

que urge

como urge

onde urge

quando urge.

Em compensação

o cobrimos de joias perfumes, cremes e roupas

nem sempre convenientes.

Ele suporta

O levamos a festas, esportes, celebrações exaustivas.

Ele emite sinais de desconforto.

Mas prosseguimos inclementes

chicoteando a alimária que somos.

Affonso Romano Sant'Anna

In Sísifo desce a montanha

tela Paul Cezanne

BORBULHANTE

2012-01-17T09:46:00.002-02:00

Guardei meu poema dentro de uma bolha de sabão.

Como não ficar seduzida

pela circunstância lisa e transparente,

onde o arco-íris passeia docemente

e morre de amores pela espuma colorida?

Acomodado na nova moradia,

o poema suspirou e adormeceu.

Quando acordou, já não mais me pertencia.

A bolha de sabão se deslocara

e o poema apaixonado que eu criara

descobriu de repente que era teu.

Flora Figueiredo

In Chão de Vento
tela http://www.toucanart.com/pt/products/1771/

HIEROGLIFOS

2012-01-15T19:55:00.001-02:00

Teus olhos contemplam hieroglifos no meu corpo

que tua língua decifra prazerosa.

Cleópatra não és,

Íbis não és.

No entanto, abro-te minha alma

como um papiro

e das margens desse leito

transbordo como o Nilo.

Affonso Romano de Sant'Anna

In Sísifo desce a montanha

foto Cadu Andrade

***

2012-01-15T16:25:00.003-02:00

AS MANIAS SÃO VISTAS COMO DEFEITOS.

Depois, traços da personalidade.

Com a separação, transformadas em virtudes.

Calcificado, o ouro não derrete mais.

A aliança já é um osso no dedo.

Ter se acostumado um com outro

não significa que avançamos.

Somos residências germinadas

se correspondendo pelos muros.

Carpinejar

In Biografia de uma árvore.
tela John Jude Palencar 1999

***

2012-01-15T10:21:00.001-02:00

As horas são amargas,

derradeiras,

os anjos perderam

a escala dos teus ouvidos,

O destino nos assemelha

mais que o nascimento.

Tuas passadas são curtas,

o perfil, enviesado.

Há uma parelha sendo

levada nas costas.

Fermentas o funcho,

o fungo e o estrume.

Carpinejar

In Um terno de pássaros ao sul
tela François Boucher

AS NUVENS

2012-01-15T09:51:00.000-02:00

As nuvens

não têm preocupação estética.

Sou eu

que as organizo

para meu regozijo esperto.

Elas simplesmente se desfazem

e nem disto sabem

mas eu as estudo, eu as apuro

como Turner

e alguns poetas

que organizaram o entardecer.

A natureza

não tem preocupações morais.

A natureza não mata

nem odeia.

Ou melhor:

mata e ama

de igual maneira

e todo movimento

é desejo

de viver.

A morte

é apenas uma forma estranha

da vida

se refazer.

Affonso Romano de Sant'Anna

In Sísifo desce a montanha
tela.Joseph Mallord William Turner

ELEGIA PURA

2012-01-15T09:20:00.001-02:00

A Jaime Duarte French

Ainda me dura a melancolia.

Lá nos confins cantava um galo

aumentando o silêncio pérola e malva

em que a estrela azul se dissolvia.

Recenti o céu, a ela, a poesia.

Sem voltar a olhar fui-me a cavalo

Amadureciam as frutas e suas frutas.

A ela e a jardim secreto, recendia.

Fui-me, fui-me como por um romance

onde fôra o donzel que nunca volta...

a casa ali ficou com sua janela,

afundada na ausência, ao pé da alva.

Flutuou sua mão e me fui a cavalo.

Ainda me dura a melancolia.

Eduardo Carranza

In Antologia Poética

foto ceca67

RITUAL DOMÉSTICO

2012-01-14T22:36:00.000-02:00

Toda noite

acendo algumas velas na sala

enquanto minha mulher prepara o jantar.

Somos nós dois

e essa cachorrinha meiga

com seu estoque inesgotável de afeto.

Comemos, conversamos

( as velas em torno)

elogio a comida surpreendente

que ela sempre faz.

Falamos do mundo. De nós mesmos.

Volta e meia, ela diz : " Vou te dizer uma coisa

que só posso dizer para você"

e faz uma revelação, como se abrisse um poema.

Calmamente o jantar chega ao fim.

Vou tirando as louças

e começo a apagar as velas uma a uma

enquanto soam os últimos acordes barrocos.

Menos um dia, uma noite

- a mais.

Junto à porta, a cachorrinha

ora deita-se estirada

ora late para o nada.

Affonso Romano de Sant'Anna

In Sísifo desce a montanha

tela Valeriy Chuikov

ACALANTO

2012-01-14T10:58:00.001-02:00

Hoje dormirás a noite dos rios silenciosos

fluindo no tempo

as mornas águas do verão desfiando

os cabelos noturnos

por entre os velhos paredões da ponte.

A noite descerá dos eucaliptos

prenunciada pelas primeiras folhas

devolvidas ao solo.

Mas não haverá serenatas:

isso implicaria o passado

e a voz que tece aos teus ouvidos

vem mais da certeza do amanhã

que de murmúrios confundidos

em tramas de luar e vozes tristes.

Onde estarei em tua noite,

morta que foi a última estrela?

Onde estarei depois dos longos caminhos,

se me obstino em ter os rosto voltado para a frente?

A rua da província corre com o vento

para os altos descampados;

e este poste que fura um túmulo de luz

na noite sem mistérios

devolve a minha sombra aos teus domínios lentos

quase desfeitos na névoa do sono

que te cobre.

Ivo Barroso

In http://gavetadoivo.wordpress.com/page/7/
tela Rafael Olbinski

ROMANCE

2012-01-14T06:44:00.001-02:00

Não se pode ser sério aos dezessete anos.

– Um dia, dá-se adeus ao chope e à limonada,

À bulha dos cafés de lustres suburbanos!

– E vai-se sob a verde aléia de uma estrada.

O quente odor da tília a tarde quente invade!

Tão puro e doce é o ar, que a pálpebra se arqueja;

De vozes prenhe, o vento – ao pé vê-se a cidade, –

Tem perfumes de vinha e cheiros de cerveja...

– Eis que então se percebe uma pequena tira

De azul escuro, em meio à ramaria franca,

Picotada por uma estrela má, que expira

Em doce tremular, muito pequena e branca.

Noite estival! A idade! – A gente se inebria;

A seiva sobe em nós como um champanhe inquieto...

Divaga-se; e no lábio um beijo se anuncia,

A palpitar ali como um pequeno inseto...

III

O peito Robinsona em clima de romance,

Quando – na palidez da luz de um poste, vai

Passando uma gentil mocinha, mas no alcance

Do colarinho duro e assustador do pai...

E como está te achando imensamente alheio,

Fazendo estrepitar as pequenas botinas,

Ela se vira, alerta, em rápido meneio...

– Em teus lábios então soluçam cavatinas...

Estás apaixonado. Até o mês de agosto.

Fisgado. – Ela com teus sonetos se diverte.

Os amigos se vão: és tipo de mau gosto.

– Um dia, a amada enfim se digna de escrever-te!...

Nesse dia, ah! meu Deus... – com teus ares ufanos,

Regressas aos cafés, ao chope, à limonada...

– Não se pode ser sério aos dezessete anos

Quando a tília perfuma as aléias da estrada.

Rimbaud

Tradução de Ivo Barroso

In Bula Revista

tela Matteo Arfanotti

MINHA BOÊMIA

2012-01-14T06:26:00.002-02:00

(Fantasia)

Lá ia eu, de mãos nos bolsos descosidos;

Meu paletó também tornava-se ideal;

Sob o céu, Musa, eu fui teu súdito leal,

Puxa vida! a sonhar amores destemidos!

O meu único par de calças tinha furos.

– Pequeno Polegar do sonho ao meu redor

Rimas espalho. Albergo-me à Ursa Maior.

– Os meus astros no céu rangem frêmitos puros.

Sentado, eu os ouvia, à beira do caminho,

Nas noites de setembro, onde senti qual vinho

O orvalho a rorejar-me a fronte em comoção;

Onde, rimando em meio a imensidões fantásticas,

Eu tomava, qual lira, as botinas elásticas

E tangia um dos pés junto ao meu coração!

Rimbaud

Tradução Ivo Barroso

In Bula Revista

tela Leonid Afremov

A ETERNIDADE

2012-01-14T06:10:00.001-02:00

Achada, é verdade?

Quem? A Eternidade.

É o mar que se evade

Com o sol à tarde.

Alma sentinela

Murmura teu rogo

De noite tão nula

E um dia de fogo.

A humanos sufrágios,

E impulsos comuns

Que então te avantajes

E voes segundo...

Pois que apenas delas,

Brasas de cetim,

O Dever se exala

Sem dizer-se: enfim.

Nada de esperança,

E nenhum oriétur.

Ciência em paciência,

Só o suplício é certo.

Achada, é verdade?

Quem? A Eternidade.

É o mar que se evade

Com o sol à tarde.

Rimbaud

Tradução Ivo Barroso

tela Matteo Arfanotti
In Bula Revista

***

2012-01-13T22:29:00.001-02:00

A chuva é a única chama

que caminha contra o vento.

Refaço seu lastro

com a insônia dos sapatos.

Enlouqueço de ternura,

indeciso entre o furor e o fulgor.

Desperto amarrado em alguma estrela,

servindo de referência

para o alinhamento das esferas.

Carpinejar

In Biografia de uma árvore

tela Leonid Afremov

***

2012-01-13T20:21:00.001-02:00

Que cada um desenha

em seus pensamentos.

Como sarar as finanças,

conciliar a mulher,

os irmãos?

Caminhamos,

Submissos ao vento

que escolhe

as expressões pelo som,

fracassando nos amigos

e nas promessas.

Queimando as calorias

Carpinejar

In Um Terno de Pássaros Ao Sul

tela Anthonie Eleonore

***

2012-01-13T19:52:00.000-02:00

Ocultemos-nos um pouco. Que separes lembranças

a confiar aos outros. Que reserves aos amigos

noites de bar. Que não me aborreças

com pormenores de relações passadas.

Que eu não mexa em tua correspondência.

não reviste na tua bolsa.

Que seja homem de uma única mulher,

como uma banda de um único sucesso.

como um poeta de uma único livro.

Que não me digam: a poesia é hereditária.

Os filhos não merecem nossa culpa.

Que segredo não seja amaldiçoado em degredo.

Que a confissão não apague a avidez dos pecados.

Que a reconciliação faça desabar crenças.

Que envelope do sereno feche nossa rua.

Que eu entenda ainda que tarde, agora sem ti.

Deus improvisa.

Carpinejar

In Terceira Sede

tela Jenny Villebasseyx

VAMOS

2012-01-12T22:39:00.003-02:00

Deus:

Meu respeito.

Sei que não é direito escrever

só pra fazer reclamação.

E por isso então

que desta vez

venho propor ajuda.

Está tudo conturbado

em tudo quanto é canto,

pra tudo quanto é lado.

Ou é o canto que dá errado,

ou é o lado que não muda.

Decidi fazer a minha parte:

colorir a vida

com as cores que tenho.

Uma dose de empenho,

mais um tanto de arte.

Eu estendo a cor

sobre o tablado da desilusão.

Amarro a ponta

para que, esticada,

seja como um bordão

de uma dança improvisada.

Quero homenagear a esperança que resta,

convidar o mundo todo a vir à festa.

Se seu regulamento permitir bailar,

venha conosco.

Teremos muito gosto em receber

o autor de todas essas fitas

que me propus combinar

para tornar a sorte mais bonita.

Busquei-as naquele arco colorido

com que Você pinta o céu,

saído das tintas da paleta.

Desculpe se meu ato é atrevido,

mas, se não for assim,

essa vida vai ficando branca e preta.

Flora Figueiredo

In Amor a Céu Aberto

foto por rici0322

INSTRUÇÕES DE USO

2012-01-12T21:40:00.000-02:00

O coração do poeta tem bordas flácidas.

Ele derrama,vaza,descamba.

O coração do poeta tem a perna bamba.

Constituição frágil e congênita.

Não adianta querer vitaminá-lo,

pois seu tônus se refaz nos frêmitos

das chegadas e dos abandonos.

O melhor é deixar-se amar

e, se possível, não deixar de amá-lo.

Flora Figueiredo

In Amor a Céu Aberto

tela Camille Jacob Pissarro

OS DONS

2012-01-12T12:02:00.001-02:00

Por entre os dons, não há no amor, o lume

que, de igualar, nos urde.Quem aclara

no inverno, o verão, o outono, a rara

primavera? Na soma se presume.

Por entre os dons, o deste o amor nos une.

Não há mais rugas, por romper o espelho?

Infante é o coração e, às vezes, velho.

Frouxos os olhos. O que a dor não pune,

não cabe a nós punir.Humanos, almos,

o avesso é um penedo recoberto

onde o navio naufraga. Transitórios,

afagamos o eterno - ledos, calmos.

O mundo não deságua sobre o verso,

se não me ajusto nele, quando choro.

Carlos Nejar

In Amar, a mais alta constelação

tela Pierre Auguste Renoir

HUMANO PESO

2012-01-12T10:11:00.001-02:00

Os sonhos não os têm só que navega

ou tenta navegar no vento aceso,

mas quem por abismos fica ileso

como se flutuasse numa verga

e as âncoras baixassem na tristeza

ou tristes conduzíssemos o peso,

mais a desolução da carne, a intensa

gravidade das coisas, homem preso

ao mínimo das águas, desatento

aos astros, aos planetas e se alterna

mas é somente febre disparada.

O sonho, o frágil corpo, os elementos

navegam as mudanças subalternas

e os nadas de espuma, em puro nada.

Carlos Nejar

In Amar, a mais alta constelação

tela Vincent van Gogh

IMPRONUNCIADO

2012-01-12T09:47:00.000-02:00

Calemo-nos. O amor

se alimenta silêncio.

As nossas mãos, os corpos,

a alma e estes verdes,

que, pelo monte, manam

e do cristal o peso

que sustamos,nascendo.

E o que, planos,plantamos.

E o só calar é amor.

E nós nos depuramos

no ileso, no secreto,

no mais: aquele espesso,

onde não somos nós

mas somos o silêncio.

Carlos Nejar

In Sonetos

tela Vincent Van Gogh

"CRESPUSCULANDO"

2012-01-11T09:09:00.002-02:00

É inenarrável esse crepúsculo
em mim se desmaiando
essas cigarras acima do ruído urbano
essas flores no terraço cúmplices

me olhando.
É inenarrável esse céu
esse dia
em mim se desmanchando.

Ergo um brinde à luz
e sigo
crepusculando.

Affonso Romano de Sant'Anna

Obrigada,Madá...

foto por forzany

SONETO DO SINO E DO TEMPO

2012-01-11T00:00:00.003-02:00

Ouvir um sino é como abrir o tempo.

O tempo nítido de uma cidade

ornada de andorinhas e silêncio.

Um tempo que se estende desde o alto

das casuarinas às vagas colinas

em que morre o horizonte e onde um tesouro

de esperanças oferta-se em caminhos

vastos de amores, glórias, ilhas de ouro.

Respirar esse tempo é azul e calma

sobre quintais, varandas,cães,meninos

e meninas serenas e de tranças,

e sonhos de distâncias e destinos

em nós adormecidos e acordados

por esse dia aberto à luz de um sino.

Ruy Espinheira Filho

In Sob o Céu de Samarcanda

foto por alykat

NOTAS PARA UM CONCERTO

2012-01-10T23:28:00.003-02:00

Esta noite acordei com uma nota de música,

uma nota grave e tão pálida como a noite lá fora.

Acordei com a alma em desalinho e as mãos

tentando acender a luz para afastar de vez

as coisas que enterrei no fundo do quintal

como o medo nos olhos dos coelhos e dos patos,

os grunhidos de terror no dia da matança,

e as galinhas tontas girando sem cabeça pelo pátio.

Eu tinha o vago sentimento de que toda aquela gritaria

se transformava em enchidos, que as mulheres coziam

o sangue e temperavam a crueldade com palavras:

"é natural", " é assim a vida".

Eram sensíveis, amavam os animais e davam-lhes nomes

com as mesmas mãos que haviam de esventrá-los.

Gostava de escapar a este comentário que vem

da infância e se atravessa no meu sono.

Tudo é vago, tudo é confuso mas nada foi omitido.Ainda

sinto

uma nota de música latindo na noite, ainda trago comigo

a pá que resolve a terra onde fui depositando

todas as datas previstas para a morte.

Rosa Alice Branco

In Soletrar o dia

tela Felix Mas

CANÇÃO DO FUNDO DO TEMPO

2012-01-10T22:06:00.001-02:00

Longe andava o meu olhar.

Longe andava...

Creio que jamais te vi...

Linda corça enrodilhada

À espera do sacrifício,

Parece que te vejo agora

Só agora!

Levemente desenhada

Nos móveis biombos do tempo

Feitos de água e de gaze...

Ah! se eu pudesse jogar-me

Às águas que já passaram,

Decerto que morreria

Ou ficaria mais louco

Do que os anjos rebelados:

Ninguém quebra a lei do tempo,

Basta os cabelos de mortos

Que se enroscam em meus dedos,

Basta as vozes tão amadas

Que me chamam de tão longe...

Ah, decerto que eu morreria,

Se é que já não morri!

Longe andava o meu olhar.

Longe andava...

Por trás dos muros do tempo,

As pessoas que eu amava

Amaram-se entre si.

Mario Quintana

In Apontamentos de História Sobrenatural

tela Felix Mas

***

2012-01-10T03:45:00.004-02:00

A morte não sobrevivi assim tão nitidamente delimitada,

observa, atenta, os que adoecem sem morrer.

Não queiras a morte enferma - todo o nascimento é novo

na doce corporeidade de nossos ossos.

Falas da sombra? Da alma, da tua alma? - ela é o arco

que não compadece com a deformidade, silencioso fruto,

tronco esguio,ágil, mas só, curva de um jardim no regresso

a casa, a tua casa, de uma opacidade celeste.

Quem está só guarda um segredo - vivo segredo no fluxo

das imagens captadas pelo espírito de um primeiro encontro

sem infâmia. A voz, tua voz, repousa na debilidade

de uma outra voz - rígidas na distância, incolores, as palavras

inquietam-se e apaziguam-se na concentração da sombra,

leve sombra, erguida contra a putrefacção circundante.

Todo o que consola cumpre o destino de uma morte sã - o resto

é fragmento, questão de sintaxe,melodia fácil. O violoncelo

celebra demasiado alto nosso tempo de ruínas entoando uma

primitiva melodia. E só tu sustentas a palavra iluminação.

Ana Marques Gastão

In A definição da Noite

tela Matteo Arfanotti

***

2012-01-10T03:16:00.000-02:00

Escreve, se puderes, pois meu corpo oscila, veloz, no

círculo do vento

escreve antes que o sol sangre em mim.

Escreve, se puderes, hoje ainda, assim o grão de teu corpo

o permita.

escreve antes que a nostagia desça sobre nós.

Escreve,se puderes, contra a morte, até se perderem tuas

ávidas mãos

escreve antes que em meu colo caiam mutiladas.

Ana Marques Gastão

In A Definição da Noite
tela Matteo Arfanotti

***

2012-01-10T03:01:00.002-02:00

Quando o negro tormento quiser desmembrar
o universo, enterra o frágil corpo no cansaço
e aguarda na noite a resposta. Astuta natureza
a do afeto desocupado em teu rosto, encerra-me
em ti para que o céu desfrute de uma casa humana.

Ana Marques Gastão
tela Matteo Arfanotti Regina

***

2012-01-09T07:35:00.000-02:00

Outros há que podam o amor

como se tempo tal fosse de fixa estação

vai amiga, até a beira do chão,

a noite se crispa no cerne

O rosto não deve ser outro nem outro

porque o anjo vem quando não se espera ainda

Esquece a memória bem perto dos longes

para não se talhar teu quinhão de ternura

vai amiga, até a beira do rio

onde os barcos florescem em todas as estações

No balaio desfiado recolhe um pedaço do céu

e que o grito dentro do grito aflore

e seja grito dentro de ti.

Ouve esta ausência de ausência:

é a lavra do anjo.

Lindolf Bell

In Os Ciclos

tela Edward Cucuel

OH TERRA, ESPERA-ME

2012-01-08T23:34:00.001-02:00

Volta-me oh sol

a meu destino agreste,

chuva do velho bosque,

devolve-me o aroma e as espadas

que caíam do céu,

a solitária paz de pasto e pedra,

a umidade das margens do rio,

o olor do alerce,

o vento vivo como um coração

pulsando entre a esquiva multidão

da grande araucária.

Terra, devolve-me teus dons puros,

as torres do silêncio que subiram

da solenidade das raízes:

quero voltar a ser o que não fui,

aprender a voltar de tão fundo

que entre todas coisas naturais

possa viver ou não viver: não importa

ser uma pedra mais, a pedra obscura,

a pedra pura levada pelo rio.

Pablo Neruda

In Memorial de Ilha Negra

foto por Sonia Sisí

A NOITE

2012-01-08T00:29:00.001-02:00

Entro no ar negro.

A noite viaja, tem

paciência em sua folhagem,

move-se

com seu espaço,

redonda,

perfurada,

com que plumas se envolve?

Ou vai nua?

Caiu sobre metálicas

montanhas

cobrindo-as com sal

de estrelas duras:

um por um

quanto monte

existe

se extinguiu e desceu sob suas asas:

sob o trabalho negro de suas mãos.

Ao mesmo tempo

fomos

barro negro,

bonecos

derrubados

que dormiam

sem ser, deixando fora o traje diurno,

as lanças de ouro, o chapéu de espigas,

a vida com suas ruas e seus números

ali ficou,

montão de pobre orgulho,

colmeia sem som.

Ai noite e noite aberta

boca, barca,garrafa,

não só tempo e sombra,

não só a fadiga,

algo irrompe, se cumula

como uma taça,

leite escuro,

sal negro,

e cai

dentro

de seu poço

o destino,

queima se quanto existe, a fumaça

viaja buscando espaço até estender a noite,

mas

da cinza

amanhã

nasceremos.

Pablo Neruda

In Memorial de Ilha Negra

tela Arthur Rackham

DOMINGO

2012-01-07T23:41:00.001-02:00

Um domingo sem ti, de ti perdido,
é como um túnel de paredes cinzas
aonde vou iluminado pelo teu nome;
é uma noite clara sem sabê-lo
ou uma segunda-feira disfarçada de domingo;
é como um dia azul sem tua permissão.
Chove neste poema, tu o sentes
com tua alma vizinha do cristal;
chove tua ausência como uma água triste
e azul sobre minha fronte desterrada.

Compreendi como uma palavra
pequena, igual a um alfinete de lua
ou um leve coração de mariposa,
alçar pode muralhas infinitas,
matar uma manhã, de repente,
evaporar azuis e jardins,
esmagar um dia como se fora um lírio,
transformar estrelas em grãos de sal.

Compreendi como uma palavra
da matéria azul das espadas
e com aguda vocação de espinho
pode estar na luz como uma ferida
que nos dói no centro da vida.

Chove neste poema e o domingo
gira como um longínquo carrossel;
tão perto estás de mim que não te vejo,
feita de minhas palavras e de meu sonho.

Penso em ti além da distância,
com tua voz que me inventa os domingos
e o sorriso como uma vaga pétala
caindo do teu rosto sobre minh’alma.

Com sua folha voando para a noite,
raiado de garoa e desencanto,
este domingo sem teu visto
chega como uma carta equivocada.

A tarde, menina, tem essa tristeza
do ar onde houve antes uma rosa;
eu estou aqui, rodeado de tua ausência,
feito de amor e sozinho como um homem.

Eduardo Carranza
In Antologia Poética

tela Angela Betta Casale

NADA MAIS

2012-01-07T23:21:00.000-02:00

A Rafael Azula Barrera

Resta-me a alva cheia

de presenças azuis

e a gota do tempo

sobre o cristal do sonho.

Resta-me o curvo rio

onde apoia sua fronte

a lua enquanto canta

com voz delgada e branca.

Resta-me uma janela

com contorno de sorriso

e olhares, semeando,

terna, sua trepadeira.

E a espiga da alma,

sua dourada verdade,

querendo ser estrela:

já quieta claridade.

Com os braços abertos

resta-me o horizonte,

e aquela margarida

morta com seu segredo.

E um amor, um amor

mais alto que meu canto,

que me torna celeste

e me ascende a cálida

guitarra do sangue

Resta-me essa cidade

de sinos, afundada

no meu fechado mar,

e um doce caracol

que me dá seu rumor

achado nesta humana

praia das palavras.

Resta-me,vagamente,

a borboleta diáfana

da luz, ujma tarde

limitada de música,

aquele perfil de lua

e uma voz que me chama

coberta de orvalho.

E o rumor cristalino,

da hora crescendo

surdidor rumo ao frio

espaço da morte.

Eduardo Carranza

In Antologia Poética

tela Angela Betta Casale

POEMAS DO ANJO I e II

2012-01-06T09:21:00.003-02:00

Em rosa pura e lírio

o anjo está presente

quisera em rosa pura

ou lírio transforma-me.

Por mais que sempre o cante

o anjo não me atende

ouve talvez porém

a voz do anjo é silêncio.

Por que sempre buscá-lo

se o anjo tocado

perde as asas e chora?

O anjo não tem sombra

o anjo nunca é visto

apenas pressentido.

Suaves rumos de passos em viagem

vens como o vento acalentando folhas

Adormecendo a rosa à tua passagem.

Donde esta paz o sonho a sombra?

Apenas leves dedos sobre os olhos

somente a mão do anjo sobre o ombro.

Mário Faustino

tela George Hilliard Swinstead,

LEGADO

2012-01-05T21:29:00.001-02:00

Os gansos sobrenadam o lago

descuidados da hora de partir,

meus dedos ocupados os contam,

minha alma é meu tesouro ao se abrir.

Do mundo certas uvas da melhor cepa eu colho,

deste doce vinho, meu legado,

outras almas um dia beberão por mim.

Fernando Campanella
tela Leonid Afremov

OFÍCIO

2012-01-04T17:47:00.004-02:00

Naturezas de borboleta
forjam casulos em silêncio.
Em segredo, universos tramam
O absoluto florescimento.

Tanta beleza em surdina
que já não se conta o tempo.

O ferreiro tece o concreto
em diurno alheamento.

Também meu ofício de arte
por estas vias se encorpa.
Tanta mobilidade, tantas formas
me saíram do bolso
assim como do nada
no mais desprovido silêncio.

Fernando Campanella

tela Edward Robert Hughes (1851-1914),

TRAJETÓRIA

2012-01-04T17:36:00.001-02:00

Não proclames tuas palavras
quando a força de uma divina mão
te arrebatar para um centro
invisível e imóvel.

Como o mistério nos campos
de uma semente vingada
serás lançado a uma solidão imensa
mas não a profanes com impropérios
de teus conhecidos fantasmas.
Pode já não ser a angústia,
pode já não ser o tédio
se a alma assume, atemporal, a trajetória.

Fernando Campanella

tela Frederick Pickford Marriott (1860-1941),

E MINHAS ÁGUAS ORDENARÃO SEU CURSO

2012-01-04T17:08:00.002-02:00

beber do liberado vinho
entoar meu íntimo canto

que a opressão dentro de mim dói

e quero a plenitude dos campos

Deixa-me dos gansos de arribação

que me fique o espaço para ouvir o vento

e o silêncio que o vento assopra

nos interstícios das águas

- não quero asas desjuntas-

deixa-me o corpo em vida, e a fantasia ,

para que das vias torpes não desfolhe eu

apenas as pétalas frias

deixa-me ser o que somos , amplamente,

na multidão dissonante dos eus

deixa-me assim até que te perceba

e apaziguado te toque

e minhas águas ordenarão seu curso

e minhas ilhas já não serão sem braços.

(Fernando Campanella, 1988)

In Palavreares
tela Margaret Jordan Patterson

MELODIAS

2012-01-04T09:08:00.001-02:00

Ternas melodias de longínquas plagas,

nas manhãs da vida fascinando a gente,

sois o desafio de revoltas vagas

pela alma ecoando como um som ausente.

Ternas melodias, de que mundo ignoto,

de que estranhas terras vindes me encontrar?

Sois a transparência que no sonho noto?

Sois a ressonância do poema, no ar?

Ou vindes dos astros - de uma Sírius? Vênus?

De que firmamento, de que céus surgistes?

Quérulos gemidos de amarguras plenos

só podem ser ecos de meus sonhos tristes.

Essas melodias cheias de tristeza

são talvez saudades que em meu peito eu tinha;

são as confidências dessa natureza

de milhares de almas que possuo na minha

Essas melodias que a minh'alma douram ,

que a meus sonhos beijam com tamanho ardor,

essas melodias tão sonoras foram

de remotos tempos vibrações de amor.

Gilberto M. Teles

Im Poemas Reunidos

tela Alfred Siefert (Czech, 1850-1901)

HINO AO SONO

2012-01-04T08:35:00.003-02:00

À noite, quando sinto o meu corpo sentindo

a fadiga, o cansaço e o tédio do trabalho,

tu vens, ó sono bom, vens lentamente vindo

enrolar-me na lã do teu fluido agasalho.

E, como uma flor branca embebida de orvalho,

a suave languidez de tua alma se diluindo

cobre todo o meu ser e no teu ser me espalho

como um som que se escuta a ampliar-se, sumindo...

Em ti, como num mar distante, cujas águas

refletissem a dor , as tristezas e as mágoas

de quem de cedo tivesse o desprezo da sorte,

todo o meu ser se abisma, ansioso, e se evapora!

Porque tu és, ó sono, essa essência sonora

tranquilizante a vida poetizando a morte.

Gilberto M.Teles

In Poemas Reunidos

tela Vasily Alexandrovich Kotarbinsky, (Russian,1849-1921)

POEMA

2012-01-04T07:59:00.000-02:00

De ti me vem esta alegria pura,

singela como o som de flauta rústica,

irradiante como o sol

na manhã rumorosa,

cheia de orvalhos,

cheia de pássaros,

cheia de luz

e da ansiedade imensa

de completar

o amor!

De ti me vem esta alegria silenciosa

e inexplicável de saber que vivo

na cadência feliz da sintonia

universal dos elementos.

De ti me vem

o sussuro das vozes sonorosas

e a linguagem inefável

deste amor.

De ti me vem esta alegria

de ser livre e de estar sozinho te esperando

nalgumas dessas ilhas afastadas,

perdidas no Pacífico do Sonho.

Gilberto M. Teles

In Poemas Reunidos

tela John Simmons (1823-1876)

CANTIGA III

2012-01-04T07:05:00.001-02:00

Soprei na esquina do vento

a condição do meu canto:

- "Que os homens todos me entendam!"

Mas, como um rio em silêncio,

fui-me no tempo ocultando.

Era preciso, e falei.

Gritei as minhas palavras.

Tinha esperança, e de lei.

E hoje, cansado, nem sei

se alguém, de longe, escutava.

Surpreendo agora na curva

repentina do planalto

a noite que vem na chuva

de uma tristeza tão muda

que nem sei mais o que faço.

Gilberto M. Teles

In Poemas Reunidos

tela Annie French (1872-1965), "The Lilac Veil"

MEU ANJO

2012-01-03T22:50:00.003-02:00

Ele chega amplamente de manhã.

Vem falando, e ao chegar boceja e diz verdades

acerca de Pedrão, do céu e da ambrosia

de que não gosta: prefere pão de queijo.

Vai comigo ao trabalho mas não entra na Escola

prefere ficar voando sobre a Raia

porque diz que esses jovens então sempre em perigo.

Quando voltamos ele vem flutuando

ou se agarra no teto do carro, de carona,

e chega com as penas despenteadas.

Come junto comigo e o meu amor é o seu.

Diz que ama São Paulo a despeito de tudo

cuida de mim e (ele também) lê fernando Pessoa.

Não sei o que faria sem meu Anjo.

Às vezes eu o empresto (com seu consentimento)

às pessoas que amo. Mas ele sempre volta.

Antes eu o supunha uma criança

porém muito mais sábia.Depois vi que ele pensa

e acho até que sofre.

Mal comparando,ele parece uma coisa muito fiel,

assim, um cão divino

só que muito melhor.

Renata Pallottini

tela Lorenzo Lotto

OS NASCIMENTOS

2012-01-02T08:57:00.002-02:00

Nunca nos recordaremos da nossa morte.

Tão pacientes famos

para sermos

que anotámos

os números, os dias,

os anos e os meses,

os cabelos ,as bocas que beijámos,

e aquele minuto antes de morrer

deixá-lo-emos sem anotação:

damo-lo a outros de lembrança

ou simplesmente à água,

à água, ao ar, ao tempo.

E de nascer tão-pouco

guardámos a memória,

ainda que importante e jovial

tenha sido a nossa vida:

e agora não te lembras sequer

do mais pequeno pormenor,

não guardaste sequer um ramo

da primeira luz.

Sabe-se apenas que nascemos.

Sabe-se que na sala

ou no bosque

ou no palheiro do bairro piscatório

ou nos canaviais rumorejantes

há um estranho e profundo silêncio,

um minuto solene de madeira

e uma mulher que vai parir.

Sabe-se apenas que nascemos

Mas da profunda agitação

de não ser para existir, para ter mãos,

para ver, para ter olhos,

para comer e chorar e despojar-se

e amar, amar, e sofrer, sofrer,

daquela transição ou calafrio

do conteúdo elétrico que um corpo

toma para si como se fora uma taça viva,

e daquela mulher desabitada,

a mãe que ali fica com seu sangue

e a sua dilacerada plenitude,

com o seu fim e princípio, e a desordem

que altera o pulso, o chão, os cobertores,

até que tudo se recolhe e mais

um nó é dado com o fio da vida,

nada, não ficou nada na tua memória

do mar bravio que ergueu uma onda

e derrubou da árvore uma maçã sombria.

Não tens mais recordações que a tua vida.

Pablo Neruda

In Pleno Poderes

tela de Pablo Picasso

À TRISTEZA II

2012-01-02T08:05:00.003-02:00

Tristeza, preciso

da tua asa negra,

tanto sol, tanto mel no topázio,

cada raio sorri

na planície

e é tudo luz redonda em meu redor,

é tudo abelha elétrica nas alturas.

Por isso

dá-me

a tua asa negra,

irmã tristeza:

preciso que alguma vez se apague

o zéfiro e que caia

a oblíqua trepadeira da chuva,

o pranto da terra:

quero

aquele tronco rachado no estuário,

a casa enorme às escuras

e minha mãe

procurando

parafina

e enchendo a lâmpada

até não ser mais que um suspiro a luz.

A noite não nascia.

O dia resvalava

para o seu cemitério provinciano,

e entre o pão e a sombra

recordo-me

na janela

olhando o que não era,

o que não acontecia

e uma asa negra de água adejando

sobre aquele coração que, ali a janela,

esqueci talvez para sempre.

Agora sinto falta

da escuridão.

Dá-me o teu lento sangue,

fria

chuva,

dá-me o teu voo assombrado!

Devolve ao meu peito

a chave da porta fechada,

destruída.

Por um instante só, por

uma curta vida,

rouba-me a luz e deixa-me

sentir

perdido e miserável,

tremendo entre os fiapos

do crespúsculo ,

acolhendo na alma

as mãos

trémulas

chuva.

Pablo Neruda

In Plenos Poderes

tela Domenico Feti

TROMPE I'OEIL

2012-01-01T20:12:00.000-02:00

Há dias em que só uma árvore

esconde a floresta, uma gota

esconde todo o mar. Dias míopes

agarrados ao meu corpo.E se te dissesse

que não é meu este corpo, nem a voz

que ouves ao telefone.Ainda assim estou

sempre a partir para mais perto, tão perto

que um grão de areia é apenas um e sei

que deve existir uma praia para lá

do olhar.Avanço e recuo mas os meus passos

parecem de alguém que por ali passou.

E há sempre uma árvore, um ramo,

uma folha opaca maior do que os olhos

com que te vejo se pudesse ver-te.

Dias em que a floresta esconde suas árvores

e a tua mão torna invisível cada um dos dedos:

o indicador do infinito,o impreciso lugar

onde me alojo entre o polegar e o médio,

o segundo em que começo a respirar.

Nunca estou no minuto de uma hora,

num poro do meu corpo, no todo que acaricia

as suas partes como o vento acaricia o ar.

Há dias em que entras nos meus dias.

E soletro cada gota quando me desfaço

em espuma e não distingo o branco

do branco do lençol.é uma ignorância

que me salva e sinto tudo o que vejo

como se o visse dos meus ou dos teus olhos.

Ou de alguém que não passou por mim

e talvez nem passe. Por isso não pergunto

onde estou ou onde estão as coisas.

As gaivotas caminham apressadas.

Os cadeeiros acendem a noite.

Fechamos os olhos para nos perdermos.

Rosa Alice Branco

In Soletrar o dia

PLENOS PODERES

2011-12-30T20:57:00.004-02:00

A sol descoberto escrevo, em plena rua,

em pleno mar, aonde posso canto,

somente a noite errante me detém

mas nessa interrupção ganho espaço,

recolho sombra para muito tempo.

O trigo negro da noite cresce

enquanto os meus olhos medem a planície

e assim de sol a sol forjo as chaves:

procuro na escuridão as fechaduras

e vou abrindo ao mar as portas rachadas

até encher armários com espuma.

E não me canso de ir e vir,

com a sua pedra a morte não me retém,

não me canso de ser e de não ser.

Às vezes pergunto-me de onde

se de pai se de mãe se de cordilheira

herdei os deveres minerais.

os fios dum oceano aceso

e sem parar sei que continuo, que prossigo

e canto,no canto prosseguindo sem parar.

Não tem explicação o que acontece

quando fecho os olhos e circulo

como por entre dois canais submarinos,

na sua ramagem leva-me um para a morte

e canta o outro para que eu cante também.

Assim do nada sou composto

e como o mar assalta o arrecife

com balões salgados de brancura

e desenha a pedra com as ondas,

assim o que na morte me rodeia

abre em mim a janela da vida

e em plena exaltação estou dormindo.

Em plena luz caminho pela sombra.

Pablo Neruda

In Pleno Poderes

foto por karlneumannster

MENSAGEM DE ANO NOVO

2011-12-30T09:03:00.000-02:00

Hoje não há razões para otimismo

Hoje só é possível ter esperança.

Esperança é o oposto do otimismo.

“Otimismo é quando, sendo primavera do lado de fora,

nasce a primavera do lado de dentro.

“Esperança é quando, sendo seca absoluta do lado de fora,

continuam as fontes a borbulhar dentro do coração.”

Camus sabia o que era esperança. Suas palavras:

“E no meio do inverno eu descobri que dentro de mim havia um verão invencível…”

Otimismo é alegria “por causa de”: coisa humana, natural.

Esperança é alegria “a despeito de”: coisa divina.

O otimismo tem suas raízes no tempo.

A esperança tem suas raízes na eternidade.

O otimismo se alimenta de grandes coisas.

Sem elas, ele morre.

A esperança se alimenta de pequenas coisas.

Nas pequenas coisas ela floresce…

Rubem Alves

Feliz 2012...

ENCONTRO

2011-12-30T05:35:00.000-02:00

As mãos se reconhecem,

misturam suas linhas,

enrolam suas tramas,

é todo um destino

que se desarruma.

Então, pouco a pouco,

as palavras de fogo

do corpo,

palavras mudas,

vocabulário arcaico,

incendeiam o universo.

Roseana Murray

foto Kim Anderson

MÁSCARA

2011-12-29T20:12:00.002-02:00

Houve um tempo de aurora

houve um tempo de lua.

Houve a seca e o orvalho.

Houve o vento violento

e a brisa da madrugada.

Hoje existe a Máscara.

Fruto opimo da terra,

sazonado, maduro,

transpirando através

da epiderme o suco

de sabor nem amargo

nem doce, apenas ácido,

da árvore pende a Máscara.

A um influxo da luz

sobre o prisma composto

de numerosas faces,

o segredo profícuo

surge à tona e devassa

a sua própria Máscara.

Henriqueta Lisboa

In Miradouro e Outros Poemas

tela John Birch

Ó NATUREZA

2011-12-29T19:44:00.001-02:00

Ó natureza: força e travo.

Sorvo-te o ar desde antes

do amanhecer na terra

a cada respiro.

Bebo-te a água nascente e antiga

ora nas mãos em concha

ora em cristal.

Intrépida ou vacilante

piso-te o chão - colina e vale -.

Alimento-me de teus frutos

acidula-me o verde.

Aquece-me e queima teu fogo

dádiva e ardil entre nós.

Estou em ti estás em mim

nesse mútuo sofrer

em que eclipse me traz colapso,

nessa defensiva ou jugo

em que tento aliciar-te.

Tu violenta eu capciosa.

Natureza, mestra, inimiga,

que me ensinas o amor e rebeldia.

Entre nimbos encarcerada,

pelos astros liberta,

sinto-me parcela em teu corpo

de unidade comigo.

Henriqueta Lisboa

In Miradoura e Outros Poemas

tela Michael O'Toole

EMBLEMA

2011-12-29T19:17:00.002-02:00

Esse volátil arco-íris

que se desprende pelas asas

de multipássaro e enlaça

pela cintura terra e céus

esse versátil arco-íris

meio anel ligeiro laço

a desatar-se a perder-se

nos ermos da nostalgia

delineia porventura

- fluídico emblema pálido -

aliança mais duradoura

de outra vida noutro espaço.

Henriqueta Lisboa

In Miradouro e Outros Poemas

tela Sergio Pitamitz

SONETO PARA UMA VALSA ALVISSAREIRA

2011-12-28T20:08:00.000-02:00

Adeus ao ano velho todos dão,
achando que não deixa uma saudade.
Mas quantos anos velhos lá se vão
que um dia foram novos? Que maldade!

Por que será que os outros têm, então,
ainda uma esperança, se a vontade
se frustra? Eu do futuro a sorte não
almejo, se o passado dissuade . . .

Mas torço por vocês! Saúde! Grana!
Solteiros vão casar! Ninguém se dana
na vida de casado, e coisa e tal...

Na próxima virada, aqui estaremos
torcendo novamente, pois sabemos
que um ano voa e chega outro Natal . . .

Glauco Mattoso

***

2011-12-28T20:03:00.000-02:00

Como quem num dia de Verão abre a porta de casa

E espreita para o calor dos campos com a cara toda,

Às vezes, de repente, bate-me a Natureza de chapa

Na cara dos meus sentidos,

E eu fico confuso, perturbado, querendo perceber

Não sei bem como nem o quê...

Mas quem me mandou a mim querer perceber?

Quem me disse que havia que perceber?

Quando o Verão me passa pela cara

A mão leve e quente da sua brisa,

Só tenho que sentir agrado porque é brisa

Ou que sentir desagrado porque é quente,

E de qualquer maneira que eu o sinta,

Assim, porque assim o sinto, é que é meu dever senti-lo...

Fernando Pessoa

(Alberto Caeiro)
In Ficções do Interlúdio
tela William Merritt Chase

TEORIA

2011-12-28T08:17:00.000-02:00

Amor acima do tempo

quem o teve já não tem.

Amor que os dias consomem

- claro - merece outro nome.

O que precede ou sucede

não foi nem é de ninguém.

Ai, camélia que desmaia

cortada de manhã cedo!

Amor nas ondas da praia

dura o que espuma entre os dedos.

Já no recesso dos vales

é morto de sombra e peso.

Amor que se vai às nuvens

no campo não tem raízes.

O que na relva dormita

de melhor fruto descuida.

O que sobe e o que não sobe

éter e limo os dissolvem.

Henriqueta Lisboa

In Miradouro
tela Franz Von Stuck

TRANSMUTAÇÃO

2011-12-28T08:01:00.004-02:00

A chuva sobre o campo. A flor

de encontro ao coração. O vinho

da verdade no cálice.

Ó assombro ó fascínio

de quem sofria de cegueira!

(Era a sede era a fome

era o anelo incorrupto)

Então sucede

em alçar de matizes ainda ao longe

por vales férteis a perder de vista

e doces lagos que balouçam cantando

e desertos em êxtase lunar

o mais que tudo irreal

dentro dos mundos definidos:

a paz.

Henriqueta Lisboa

In Miradouro e Outros Poemas
tela Vincent Van Gogh

APRENDIZAGEM

2011-12-28T07:56:00.000-02:00

A Maria Alice Barroso

Não apenas olhar mas ver

ao infinito num segundo

certo rosto sofrido e ardente

boca cerrada entre dois vincos

Não somente sentir mas apreender

ao mais profundo o ponto mínimo

que em trajetória sem retorno

faz do destino humano um círculo.

Henriqueta Lisboa

In Miradouro e Outros Poemas
tela Sir Edward Burne-Jones

VERÃO

2011-12-28T07:50:00.000-02:00

Chegam os primeiros acordes
do verão,
as cigarras ferem a pele
e o céu fabrica
facas de luz.

Chegam as primeiras
andorinhas,
acordam nosso desejo
de mar,
trazem no voo
terras distantes,
faróis solitários.

Chega o verão
e os flamboyants incendeiam.

Roseana Murray
tela Michael Kahn

O RIO

2011-12-28T07:47:00.003-02:00

O rio corre

por dentro da alma,

atravessa aldeias ancestrais,

cidades perdidas,

lampiões quase apagados,

os sonhos dos mortos.

Vem de longe,

desde o começo do mundo

com sua água sonora

carregada de palavras,

com suas pedras ásperas

polidas pouco a pouco

pelo tempo imóvel.

Roseana Murray

tela de Dennis Sheehan

RECONCILIAÇÃO

2011-12-28T07:38:00.001-02:00

Há-de uma grande estrela cair no meu colo...

A noite será de vigília,

E rezaremos em línguas

Entalhadas como harpas.

Será noite de reconciliação -

Há tanto Deus a derramar-se em nós.

Crianças são os nossos corações,

anseiam pela paz, doces-cansados.

E nossos lábios desejam beijar-se -

Por que hesitas?

Não faz meu coração fronteira com o teu?

O teu sangue não pára de dar cor às minhas faces.

Será noite de reconciliação,

Se nos dermos, a morte não virá.

Há-de uma grande estrela cair no meu colo.

Else Lasker-Schüler

tela Sir Edward Burne-Jones

ESTOU TÃO SÓ

2011-12-28T07:16:00.002-02:00

Estou tão só

Se encontrasse a sombra

De um doce coração.

Ou se alguém me ofertasse uma estrela

Sempre a apanharam os anjos

Assim, no vai-e-vem.

Tenho medo da terra negra.

Como ir embora?

Quero ser enterrada nas nuvens,

Ali onde o sol cresce,

Amo-te assim!

Também me amas? Diz, então...

Else Lasker-Schüler
tela Gustave Moreau

CATAVENTO

2011-12-27T00:04:00.001-02:00

A cada esquina,

há um cheiro de verão

que me entontece,

afaga,
contamina.

já não sei mais a direção.

Que sorte a minha perder o Norte!

Se os meus pontos cardeais

fossem definidos,

não caberia esse amor tão proibido,

que sofre, goza muito e pede mais.

Flora Figueiredo

In O Trem que Traz a Noite

SÁBADO DE MANHÃ

2011-12-26T23:55:00.000-02:00

Destapo o silêncio,

recolho o recato,

escondo meus medos

embaixo da sola do sapato.

Guardo o calmante no armarinho,

dobro o resguardo,

afrouxo o botão do colarinho.

Ponho pra quarar meu coração

desidratado de tanto chorar.

Varro a calçada

das dores de antigas madrugadas,

abro a porta da frente.

Se alguém tiver um sorriso pra me dar,

por favor, que venha.

Limpe os pés,

e se apresente.

Flora Figueiredo

foto por Henri Matisse

VERÃO

2011-12-26T23:47:00.000-02:00

O sol desceu pelo escorregador

e fez o mundo sorrir tão de repente,

que toda a gente parou para assistir.

Coisas de Verão...

É coração que fica adolescente,

o corpo forte, a terra quente

e a vida alerta, de pé para aplaudir.

Flora Figueiredo

In O Trem que Traz a Noite

foto por karenmeyere