SONETO DO SONO

A tarde é tão serena que parece

vir do hálito que  sobe do teu sono.

Vejo-te ir nas nuvens do abandono,

comovido de calma. A tarde desce

ao longe , sobre o mar.Mas lenta e leve,

como a exala o sonho desse sono.

E tudo, enfim, é o sopro do abandonado

e o seu sussurrar na mão que escreve.

Dormes como num voo. Como se fosse

quando o tempo era jovem. E então me sinto

pleno de mar e luz e céu - e sou

soberbo e claro por estar absorto

no abandono desse pó de estrelas 

que se juntou para inventar teu corpo.

Ruy Espinheira Filho

In Estação Infinita e Outros Poemas

  

31 DE DEZEMBRO

Diremos outra vez as mesmas palavras

e elas serão novas,

                             embora

tenha havido o que houve

e saibamos o que sabemos.

Porque assim é. E assim será, 

                                             enquanto

aqui estivermos.

                              Enquanto

janeiro acender em nós 

a sua luz de além dos calendários

mortos.

Rui Espinheira Filho

In Estação Infinita e Outras Estações.

arte Evgeny Kouznetsov

SONETO DO ANO-NOVO

Sob as primeiras luzes de janeiro,

sente ainda enfunar-se a alma rota

de cinquenta e oito anos nas derrotas

que vai singrando, rude aventureiro.

Medita, nesta praia de janeiro,

sonhando nas espumas novas rotas.

Sua alma é ainda a mesma: essas derrotas,

e os oceanos, e os ventos, e o veleiro.

Alma rota, porém ainda capaz 

de respirar palmares e areias

virgens, e ir à sua busca, até que a paz

pouse nas velas e acenda no mar

- doce de azuis abismos e sereias -

um dia lindo para naufragar.

Ruy Espinheira Filho

In Estação Infinita e Outras Estações

arte Elizabeth Blaylock

ANTES DE TUDO

Antes de tudo, não é nada disso

Não te amo: é um amor de outrora

que te ama

como se diante de um espelho

Talvez não me entendas.Mas isto

não importa: ainda  que me

entendesses

eu sofreria igual.

Nem mesmo existes como existes

em mim.Que não existo

senão

quando sonhas em mim.

Ruy Espinheira Filho

In Estação Infinita

arte Alexei Lashkevitch

DIA DE FINADOS

Tantos são os abandonados

e caminham ásperos no silêncio.

Há os que rezam, os que choram, os que  se mantêm

                                                              impenetráveis.

E todos depois retornam às casas, aos pequenos

mitos auxiliares de cada dia

sob o indiferente azul do céu.

 

As flores depositadas sobre as sepulturas

absolvem os mortos.

 

Ruy Espinheira Filho

In Julgado pelo Vento

SONETO DA LUA ANTIGA

De repente ficamos muito antigos.

Em seu olhar ainda reluz a lua,

porém distante, sobre antiga rua

de onde me vêm farrapos de cantigas

antigas como nós. Um desabrigo

me ofende a alma ao pensar-te nua

agora, sob a luz dura da lua

que não é a outra lua, a lua antiga

que do teu corpo retirava o brilho

com que inundava o céu  e a minha vida

em vastidão de amor, cálida lua

que já não vem - ou só como esbatida

lembrança dos teus olhos, desde quando,

de repente, ficamos muito antigos.

Ruy Espinheira Filho

In Estação Infinita e Outras Estações

arte Chagall     

ENDEREÇOS

Vai rasgando lentamente

as fichas de endereços.

Aqui morava um poeta

que bebia como um

capitão de longo curso

de oceanos de rum

 - ou de outro álcool qualquer,

pois tudo valia a pena

àquela alma tão plena.

Nesta rua o amigo sério

levava vida de asceta,

buscando luzes à bordo

de tomos inavegáveis,

os quais, se luzes possuíam,

tornavam-nas inviáveis

por tanto embuçá-las em

argumentos tão noturnos

como se em luto fechado.

Aqui habitava um anjo.

Outro ali. E outros mais.Todos

com nomes que soavam suaves

lembrando flor e menina

como Rosa, Margarida,

Violeta,Flor de Lis

e as espécies Maria.

Nomes: só o que resta desses

doces animais extintos.

Vai rasgando lentamente

os retângulos que um dia

lhe ofereceram corretos

límpidos rumos de vida,

cálidos clarões de afeto

e se tornaram palavras 

inúteis, que os endereços

agora são outros e

só em lápides inscritos.

Ruy Espinheira Filho

In Estação Infinita e Outras Estações 

arte II roseto 

   

CANÇÃO DA ALMA MEDITATIVA

O vento sopra nas telhas

lembranças de um vento antigo.

Há um frio de horas velhas

na alma que se medita.

 

Sopra o vento, sopra o tempo

- e o que se medita a alma?

Não diz. Mas, seja  o que for,

será, como tudo, nada.

 

Ruy Espinheira Filho

In Estação Infinita e Outros Poemas  

arte Elen Zelin 

EPÍGRAFE

Sonha que escreve;

escreve que sonha;

quando sonha, escreve;

 

quando escreve, sonha;

tudo é o mesmo sonho;

fala em sonho: escreve.

 

Escreve em papel;

escreve no chão

do quintal, nos pássaros;

 

escreve nas nuvens;

escreve na água,

nos risos, nas mágoas;

 

escreve na lua,

no sol, no horizonte,

nas pedras, nos ramos;

 

escreve nos muros;

na fala de rumos;

escreve no escuro,

 

no claro; desperto

ou dormindo, escreve;

e escreve no vento.

 

Tudo escreve, escreve;

tudo e sobre tudo

escreve, escreve; e

 

depois ainda escreve

mais; escreve ( e até

escreve que escreve )

 

para que a vida

seja um pouco  menos

obscura e breve.

 

Ruy Espinheira Filho

In Estação infinita e Outras  Estações

PALAVRAS AO VENTO

Talvez tivesse morrido de tédio em pleno azul da tarde
se não fosse o vento
vir subitamente e dizer
o que disse às suas orelhas pendidas.
Que logo não estavam pendidas: altas, escutavam
o vento,
um vento de setembro com qualquer coisa
dos janeiros limpos pelas chuvas
que jamais cessam de cintilar
na memória.
E o vento falou, depois enovelou-se no capim e
dormiu.
Merecidamente, deve ter pensado o que escutara
e, escutando-o, sentira novo gosto pela vida.
Foi o que concluí, olhando disfarçadamente o velho
caçador
ergue-se e distanciar-se pelo campo verde,
soprado assim por um vento que todos nós
gostaríamos
de ouvir,
agora jovem perdigueiro
indo-se como, digamos, um barco branco
de orelhas pandas,
leve e cada vez mais longínquo,
até se desfazer azul na tarde
azul.

Ruy Espinheira Filho
In Estação Infinita e Outras Estações

arte Renoir       

SONETO DE UM AMOR

Quando chegou, nem parecia ser.

Agora é isto, este pulsar violento

a rir à toa, a crepitar no vento,

e este oceano, e este amanhecer,

 

mais estas comoções de anoitecer,

mais estes girassóis no pensamento,

raio fendendo a alma (lento,lento...),

e esta estranheza de dizer e crer,

 

e este ácido pássaro no peito,

e uma ternura ardendo na ferida,

e um silêncio, e um fragor, e o céu desfeito

 

por sobre tudo, e a lua comovida

chorando um choro cândido, perfeito

a esta tortura do esplendor da vida!

 

Ruy Espinheira Filho  

In Estação Infinita  e Outras Estações

Imagem Carlos A.Quintero

O AVESSO E O ESPESSO

Como é muito mais espesso

o sangue de um homem

do que o sonho de um homem.

João Cabral de Melo Neto "O Cão sem plumas"

Desconforta-me o poeta

escrever em tom avesso

à vida - dizendo o sangue

ser, mais do que o sonho, espesso.

 

Sucedeu que preferira

pedras, coisas, linha reta,

o que o levara a exilar

de si um outro poeta,

 

o seu avesso: um do verso

sem pudor de ser poesia

feita de coisas do homem

além da pele do dia.

 

Perdido aquele no exílio,

mais se perdeu o avesso,

a ponto de ver o sangue

ser, mais do que o sonho, espesso;

 

pois, se dele se partira,

assim, seu avesso poeta,

já ninguém lhe iluminava

as curvas da linha reta;

 

já não havia qualquer

para romper esse espesso

em que se fechava o poeta

nesse mundo pelo avesso;

 

para ensinar-lhe que o sonho

é que faz o sangue espesso,

e a pedra. e  a coisa, e a lâmina,

e de tudo isso o avesso;

 

que nada há mais do que o sonho,

até mesmo em seu avesso,

pois tudo é um sonho num sonho

que sonha - sem fim, de espesso -

 

sonhos de Mundo e de Vida,

e o espesso mais espesso

em que - vastos, abraçados -

sonham Deus e Seu avesso.

 

Ruy Espinheira Filho

In Estação Infinita e Outras Estações 

CIRCO

Raia o sol, suspende a lua,

o palhaço está na rua.

 

Tremula a lona na praça,

tempos de assombro e de graça.

 

Ah, que gente tão risonha

nesse cidade que  sonha

 

tigres, grifos, leões de oiro

mulheres em voo loiro,

 

vindas de rússias e franças

- e acima das esperanças ...

 

Nunca além de uma semana

permanece essa profana

 

prova de que Deus existe

e nem sempre a vida é triste.

 

Baixa o sol, se esconde a lua,

não há mais nada na rua,

 

caminho de pó e vento,

formigas, cão sonolento...

 

Porém já nada é tristonho,

pois fica um sabor de sonho

 

- inferno a tempo e distância -

a nos sonhar essa infância.

 

Ruy Espinheira Filho

In Estação Infinita e Outras estações

Arte Marc Chagall

AS JANELAS

Essas janelas de vidros

coloridos

são remotas.Muito

mais antigas, por exemplo, que

a mulher suave

que me  fita de teus olhos. 

 

Vejo-as

filtrar o sol

 e encantar

o chão: magos ladrilhos

azuis   vermelhos   verdes  amarelos;

até

eu me fugir por entre as telhas

e subir

aos cintilantes unicórnios.

 

Já não sei alcançar

essas janelas. Apenas em sonho

às vezes

me abençoam e logo

se evaporam

e o que resta é a

noite

em meu peito, pulsando.  

 

Na casa quieta, à luz do pátio,

elas me esperam, as janela.

Em vão, que já não posso

ir, que aquele que sabia

ir

era outro, muito mais

antigo,

por exemplo, que o homem triste

que te fita dos meus olhos.

 

Ruy Espinheira Filho

In As Sombras Luminosas

tela Willen Haenraets 

A INELUTÁVEL CANÇÃO

Há pouco chovia

e não chove mais.

Há pouco sorria,

na lua do espelho,

teu corpo: centelha

deflagrando anjos

que a tarde soprava

por sobre os quintais.

 

Há pouco esplendia

ao sol o regato.

Esplendia e ia

entre os nossos sonhos,

pelos nossos corpos,

atiçando mais

a flama dos sexos

em flor nos quintais.

 

Há pouco era dia

- e já não é mais!

Faz escuro e ouvimos

um silêncio podre

que sobe de nós

- e das sombras dos

extintos quintais.

 

Ruy Espinheira Filho

In Poesia Reunida

tela Delphin Enjolras

O QUE LER NO POEMA

a Jacinto Prisco

 

O elfo insubmisso

em seu Grifo embruxado;

Pégaso nascendo

 

Entre meninos  cegos;

 

o vento soprando

janelas demolidas,

regendo uma orquestra

 

que ficou no mar;

 

o pássaro Sempre

inscrito no peito;

as tranças desfeitas

 

nos ombros curvados;

 

Lysis, a estrela,

ungindo a súplica

além da palavra;

 

a fonte secreta

 

perdida em si mesma,

como se perde a

areia na areia.

 

Ruy Espinheira Filho 

In Poesia Reunida e Inéditos

tela  Andrew Ferez

CANÇÃO DE UMA BRISA

Visito teu corpo

no mesmo jardim

da cálida noite

que não cessa em mim

 

e em que agora e sempre

te enlaço assim

e te beijo a boca

e não tenho fim

 

na alma e no mais

que me seja a vida,

ainda que apenas

brisa comovida

 

que aquele jardim,

sob estrelas pasmas,

sopra para mim

de nossos fantasmas.

 

Ruy Espinheira Filho

In Sob o Céu de Samarcanda

tela Willem Haenraets

CARTA

O vento da noite

soprando as cortinas

ele embalado por um

cabernet sauvignon

escreve para ela

mesmo sabendo que se perderá

a carta

logo que a lançar no tempo

mesmo assim

escreve

porque não importa

que não chegue

porque só importa que ele

escreva

escreva escreva  escreva

para decantar um pouco

não a alma do vinho

mas a sua própria

que 

embora em corpo antigo

não se suaviza

e ainda esculpe em nuvens

traça caminhos na espuma

como se nada estivesse

morto.

Porque na verdade

não está

nada está morto.

por isso ele escreve

porque só importa

que ele escreva

por causa do que em si

arde

ainda que num corpo 

cálido apenas como 

cinzas.

Por isso escreve

sabendo que

nada podem as palavras

(essa vela rota lançada

do tempo)

porque tudo referve ainda

a muito mais que os graus 

do vinho

por isso escreve

como se rezasse a si mesmo

numa era extinta

porque não é a ela

é a si mesmo que escreve

(porque nele é que ela habita

a luminosa)

frases como cilícios

flagelos

escreve escreve escreve

porque os sinos não param

de dobrar

por ele

e a memória se contorce

e assim é

e não de outro modo

ele então rasgará as folhas escritas

e recomeçará

incapaz de uma pausa

mesmo

sem caneta sangrando

sobre o papel

escreverá

acordado ou dormindo

lançando a vela rota

tão longe como o que não foi

não chegou a ser

inflando

essas tramas fulgurantes

mesmo sabendo que são

indiferentes aos deuses

como cortinas sopradas

pelo vento da noite.

Ruy Espinheira Filho

In Sob o Céu de Samarcanda

CANÇÃO DE SONHO E LEMBRANÇA

Esta tarde lembra um sonho

que é um sonho que me lembra

céus rasgados de janeiro,

velhas canções de dezembro.

 

Esta tarde lembra sonho,

o sonho relembra um rio,

o rio sonha um menino

feito de água e de frio.

 

Feito nuvens, campinas

anterior ao adeus,

cintilando de si mesmo,

brincando de espuma e Deus.

 

Menino, rio, nuvens, tarde

cheirando a terra e jasmim:

sonho que cintila e arde

no azul de lembrar-se em mim.

 

Ruy Espinheira Filho

In Sob o Céu de Samarcanda

 

PALAVRAS DO VENTO

Talvez tivesse morrido de tédio em pleno azul da tarde

se não fosse o vento

vir subidamente e dizer

o que disse às suas orelhas pendidas.

Que logo não estavam pendidas: altas, escutavam 

o vento,

um vento de setembro com qualquer coisa

dos janeiros limpos pelas chuvas

que jamais cessam de cintilar 

na memória.

E o vento falou, depois enovelou-se no capim e dormiu.

Merecidamente, deve  ter pensado o que o escutara

e, escutando-o, sentira novo gosto pela vida.

Foi o que concluí, olhando disfarçadamente o velho caçador

erguer-se e distanciar-se pelo campo verde,

soprado assim por um vento que todos nós gostaríamos 

de ouvir,

agora jovem perdigueiro

indo-se como, digamos, um barco branco

de orelhas pandas,

leve e cada vez mais longínquo,

até se desfazer azul na tarde

 azul.

Ruy Espinheira Filho

In Poemas Reunidos
tela Vicent Van Gogh