XXV ( lembrança)

Perto do rio tenho sete anos.

(Penso que o rio me aprimorava)

Acho vestígios de uma voz de pássaro nas

águas.

Viajo de trem para o Internato.

Vou conversando passarinhos pela janela do

trem.

Um bedel raspou a cabeça de meu irmão no

internato.

Havia um muro cheio de ofendículos.

Liberdade havia de se pular aquele muro.

Do outro lado havia um guaviral onde os

moços e as moças se encontravam e se filhavam. 

A gente manuseava os pichitos.

Na Igreja os padres reuniam os alunos e

tentavam falar a sério.

Mas eu sempre achei muita graça quando as

pessoas estão falando sério.

Acho que isso é um defeito alimentar.

 

Manoel de Barros

In Poesia Completa

 

9

De noite passarinho é órfão

para  voar. Não enxerga

nem o pai das vacas

nem o adágio dos arroios.

Seu olho de ovo emaranha com folhas.

No escuro não sabe medir direção e trompa nos paus.

Passarinho é poeta de arrebol.

 

Manoel de Barros

In Poesia Completa

arte  Zou Chuan

COISAS

HÁ COISAS QUE CAUSAM AGONIA:

abraço contido que não conforta,

mão fechada que não acaricia,

lábios emudecidos, verdade morta.

Há coisas que me causam pesar:

a mentira que só machuca,

o amor que não cria raízes,

a saudade que não queres falar.

Há coisas que me causam enlevo:

amor dito e correspondido,

boca disposta a beijar,

coração vibrando no peito

e a paixão espargida no ar.

 

Odenilde Nogueira Martins

In Letras da Confraria 

arte Romero Brito

VERBO AD VERBUM

PALAVRA É ÁGUA

que mata a sede,

brota da sombra.

 

Persigo a palavra

no vão da sombra

que me foge.

 

Colho a palavra

em estado de crise.

 

Ergo-a no escuro.

 

Ferida de luz

a poesia sangra.

 

Dúnia de Freitas

In Letras da Confraria

arte Donald Flather

A SUCESSÃO DO SER

Nas embocaduras do tempo,

no momento do eterno dia

em que sobrar da noite o resto,

o mundo à cor dos olhos vaza

o branco inicial do mundo:

 

Emborcaremos sóis e luas

na cegueira de outro universo?

Como criá-lo, senão aos olhos,

como criá-lo, senão a um mundo

alheio e cego a nosso teto?

 

Quem renasce outra vez de novo

se enche de vida uma outra vez.

No sábado, gira o crepúsculo.

No domingo, que azul condômino

cobrará ao hóspede o instantâneo?

 

Nada haverá eternamente

exceto as coisas que serão

do tempo e do seu esquecimento.

Se renasço outra vez, de novo

me encho de morte para sempre.

 

Nauro Machado

In Opus da Agonia 

arte Aleksandrina Karadjova  

PARCERIA

 

Ficamos assim:

você joga as queixas no telhado,

eu ponho as manias de lado;

você lava a escadaria,

eu rego o jardim

Podemos varrer juntos

as nódoas secas aderentes ao passado.

Se você se habilita, eu me disponho,

num desafio à desdita.

Você acende a luz,

eu desempeno o sonho;

eu troco a fita.

Na mesa torta, a toalha colorida.

O resto é fácil:

basta mandar flores ao futuro,

derrubar o muro e acreditar na vida.

 

Flora Figueiredo

In O Trem que traz a noite  

arte PARIS LOVE by Leonid Afremov

DIA DE FINADOS

Tantos são os abandonados

e caminham ásperos no silêncio.

Há os que rezam, os que choram, os que  se mantêm

                                                              impenetráveis.

E todos depois retornam às casas, aos pequenos

mitos auxiliares de cada dia

sob o indiferente azul do céu.

 

As flores depositadas sobre as sepulturas

absolvem os mortos.

 

Ruy Espinheira Filho

In Julgado pelo Vento

FELIZ COINCIDÊNCIA

qualquer coincidência

é mera semelhança

enquanto o quixote pensa

sancho coça a sancha  pança

todas as coisas sejam iguais

que  o vermelho seja verde

o azul seja amarelo

e sempre seja nunca mais

Paulo Leminski

In Toda Poesia

arte Candido Portinari

***

Antes que a tarde amanheça

e a noite vire dia

põe poesia no café

e café na poesia

Paulo Leminski

In Toda Poesia

OUTONO PRECOCE

Odor picante já de folhas murchas,

trigais a abrir-se  vagos e sem vista:

sabe-se que das tempestades próximas

uma desnucará nosso exausto verão.

As vagens da giesta rangem. De repente 

avultam ante nós o distante e o lendário:

o que hoje imaginamos ter na mão

perde-se, e cada flor, misteriosamente.

Na alma assustada cresce um tímido desejo:

de não prender-se à  vida  em demasia,

de aceitar como as árvores o emurchecer,

de não deixar que ao seu outono faltem cores e alegria.

Hermann Hesse 

In Andares

Tradução Geir Campos 

PASSEIO NO FIM DO OUTONO

Chuva de outono esgravatou o bosque cinza,

ao vento da manhã o vale tem arrepios de frio,

caem do castanheiro os duros frutos

e racham-se e gargalham úmidos e pardos.

O outono tem esgravatado minha vida,

o vento puxa as folhas em frangalhos,

sacode galho por galho: onde está o fruto?

Dei flor de amor, o fruto foi de dor.

Dei flor de fé, o fruto foi de ódio.

O vento me repuxa os galhos secos:

rio-me dele e ainda resisto aos temporais.

Para mim, o que é fruto? O que é meta? - Eu dei flor,

e minha meta era florir.Agora eu murcho,

e minha meta é murchar: nada mais.

Escassas metas se propõe o coração...

Deus vive em mim, Deus morre em mim, Deus pena

no peito meu: para mim, é meta bastante.

Caminho e descaminho, flor ou fruto,

é tudo a mesma coisa: palavra apenas.

Ao vento da manhã o vale tem arrepios de frio,

caem do castanheiro os duros frutos

a rir em alto e bom som. E eu, com eles, me rio.

Hermann Hesse

In Andares

Tradução Geir Campos 

ZONA HERMÉTICA

De repente, intrometem-se uns nacos de sonhos;

Uma remembrança de mil novecentos e onze;

Um rosto de moça cuspido no capim de borco;

Um cheiro de magnólias secas.O poeta 

Procura compor esse inconsútil jorro;

Arrumá-lo num poema; e o faz.E ao cabo  

Reluz com a sua obra.Que aconteceu? Isto:

O homem não se desvendou, nem foi atingido:

Na zona onde repousa em limos

Aquele rosto cuspido e aquele 

Seco perfume de magnólias,

Fez-se um silêncio branco...E aquele

Que não morou nunca em seus próprios abismos 

Nem andou em promiscuidade com os seus fantasmas

Não foi marcado.Não será marcado.Nunca  será exposto

Às fraquezas, ao desalento, ao amor, ao poema.

Manoel de Barros

In Poesia Completa    

INFÂNCIA

Viver era para sempre

e o tempo uma coisa

redonda

ondulando feito céu e mar

o tempo não era

perigoso mistério

entranhas de uma caverna

o tempo simplesmente 

não existia

do jeito que existe hoje

latejante urgente

irreversível.

Roseana Murray

arte Dima Dimitriev

SONETO DA LUA ANTIGA

De repente ficamos muito antigos.

Em seu olhar ainda reluz a lua,

porém distante, sobre antiga rua

de onde me vêm farrapos de cantigas

antigas como nós. Um desabrigo

me ofende a alma ao pensar-te nua

agora, sob a luz dura da lua

que não é a outra lua, a lua antiga

que do teu corpo retirava o brilho

com que inundava o céu  e a minha vida

em vastidão de amor, cálida lua

que já não vem - ou só como esbatida

lembrança dos teus olhos, desde quando,

de repente, ficamos muito antigos.

Ruy Espinheira Filho

In Estação Infinita e Outras Estações

arte Chagall     

ENDEREÇOS

Vai rasgando lentamente

as fichas de endereços.

Aqui morava um poeta

que bebia como um

capitão de longo curso

de oceanos de rum

 - ou de outro álcool qualquer,

pois tudo valia a pena

àquela alma tão plena.

Nesta rua o amigo sério

levava vida de asceta,

buscando luzes à bordo

de tomos inavegáveis,

os quais, se luzes possuíam,

tornavam-nas inviáveis

por tanto embuçá-las em

argumentos tão noturnos

como se em luto fechado.

Aqui habitava um anjo.

Outro ali. E outros mais.Todos

com nomes que soavam suaves

lembrando flor e menina

como Rosa, Margarida,

Violeta,Flor de Lis

e as espécies Maria.

Nomes: só o que resta desses

doces animais extintos.

Vai rasgando lentamente

os retângulos que um dia

lhe ofereceram corretos

límpidos rumos de vida,

cálidos clarões de afeto

e se tornaram palavras 

inúteis, que os endereços

agora são outros e

só em lápides inscritos.

Ruy Espinheira Filho

In Estação Infinita e Outras Estações 

arte II roseto