Se a flor suave trescala
O aroma embriagador,
Ele colhe, despetala
E encerra o aroma da flor.
Se o trovão ribomba e estala,
Num crescendo assustador ,
Compondo uma enorme escala,
Ele escraviza o rumor.
Mas em vão, sem consciência,
Quer dominar nossa essência.
Nossa alma, leve, incorrupta,
Mais alta que a força bruta,
Que a vontade e a inteligência,
Paira, além da humana luta.
Débora Leão
In Remoto Sonho
foto de Bafol
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