Um dia tudo isto deixará de existir:
nada mais destas guerras burramente geniais,
destes gases diabólicos lançados sobre
o inimigo,destes ermos de concreto,
destas florestas farpadas de arame
em vez de espinhos, destes berços mortuários
onde aterrados jazem tantos milhares,
destas redes mortíferas tramadas
com tanto engenho e arte, em meio a tão covardes
gracejos, na terra, no mar, no ar.
Montanhas hão de elevar-se no azul;
constelações refulgirão na noite
- Gêmeos, Cassiopéia,Ursa Maior -
eternas em sereno gravitar;
relvas e folhas orvalhadas pela noite
voltarão a pintar de verde o dia;
e ao sopro eterno do vento as marés virão
bater nas pedras e nos pálidos barrancos.
Assim tem-se passado a história deste mundo:
com dilúvios de sangue, convulsão e mentira,
tem a arrogância de um montão de lixo,
de traços apagados, saciada
a sua desmedida gulodice
- e o ser humano esquecido.
Esqueceram-se os jogos infantis
que com tanta doçura e encantamento
imaginávamos, curiosos e belos;
as poesias que estão concebíamos,
e todas as figuras da nossa ternura
gravadas no mundo em torno de nós;
nossos deuses, mistérios e santuários,
taboadas e alfabetos - não existem mais.
Nossas fugas de órgão, nosso afã de céu,
nossas igrejas de torres esguias
e altaneiras, nossos livros e pinturas,
linguagens, fábulas, sonhos e ideias,
apagaram-se. A terra está sem luz.
E o Criador, que ao acaso
de tudo quanto é mau e quanto é bom
silencioso assiste, longamente
se põe a observar a terra libertada:
alegremente ecoa à sua volta ao gravitar dos astros
- escuro paira o pequenino globo,
entre tanto esplendor.Sempre pensando,
Ele toma nas mãos um punhado de barro
e se põe a amassá-lo: vai fazer
mais uma vez um homem - um minúsculo filho
que lhe faça orações, um minúsculo filho
em cujos risos e artes e inocências
Ele espera ainda ter algum prazer.
Alegram-se os Seus dedos, o barro modelando,
e Ele se compraz nisso, enfim: está criando!
Hermann Hesse
In Andares
foto por Hanny Patmos
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