ALTERAÇÃO

Andam sobrando xícaras à minha mesa.

Copos, guardanapos, pratos e tudo.

Andam faltando sons à minha mesa.

Até o lustre de cristal oscila mudo.

Um sabiá explora imune a grama do quintal.

Armários organizados desacatam a poesia

onde tênis e cuecas

dormiam junto ao trenzinho

que há muito tempo já levou a breca.

Hoje em dia, o despertador fica calado;

o tempo se aninhou no cobertor.

Agora faz mais frio do que calor.

Da vela acesa, só pires e pavio.

Já de saída,

chave na mão, olho pra trás.

A cortina principal está caída.

Tanto faz.  

 

Flora Figueiredo

In O Trem que traz a noite
tela Leon De  Smet