10/03/2009


Foto de o.dirce

SONETO TRIUNFAL

A morte esmago aos pés, reino em palavras.
O coração da metáfora atravesso.
De espera e assombro fiz minha oficina
de pastorais. À amarga eternidade.

retornarei com lentidão,maduro
talvez de cavalgadas e de assomos.
Golpeio-me no bosque dos antúrios,
que faunos se libertam dos meus ombros.

Sou tecido de sol, pedra e parábola.
Ávido estou à espera do equilíbrio.
Anjo não sou, mas lúcido me abismo.

em Deus - flor da grande árvore do limbo.
Estou no madrigal como no fogo:
ou bem purifico ou mal me morro.

Francisco Carvalho
in Dimensão das Coisas

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