JAMBOS VERDES

Nessas tristes tardes 

Debruço-me sobre a janela a colher jambos. 

Infinita tristeza de jambos amarelos 

Jambos verdes, jambos vermelhos. 

Flores dançam ao léu, 

Vermelhas pétalas de aurora. 

Cobrem calçadas, 

Cobrem o colete dos soldados cancioneiros. 

E há sabiás de peito avermelhado: 

Recolhem rosas no céu. 

Recolhem minha tristeza 

Amarga tristeza: risos de outrora. 

Hoje, já não mais giram e quando giram 

Não retornam essas aves retardatárias. 

Memórias esguias. 

E resta o silêncio, insólito silêncio: 

Escada de pedra 

Cravada no peito. 

Onévio  Zabot

FLORADA DE JACATIRÃO

A mata inteira - verde tapete ondulante -

pouco a pouco desmaia coberta de cores.

Adejam revoltos - pertinazes beija-flores -

voam borboletas num dançar incessante.

 

Correm ligeiros, delicados pincéis de luz,

desenhando aqui, acolá, por toda parte.

Esbanjando talento propiciam nobre arte:

jardim em flor - rubro cálice que seduz .

 

Às vezes, tantas vezes, me quedo olhando,

por horas a fio, essas belas tardes coloridas.

repletas de vida, cujo amor vai aflorando.

 

Ó mãe natureza, berço supremo de sedução!

Ao vestir-se com tamanha profusão de vida,

encarnas os desejos da mais sublime paixão.

 

Onévio Zabot

In Arco de Pedra 

TEMPESTADE

Longe, no horizonte sul,

risca a trovoada,

vasto campo de nuvens,

pesadas como trem de carga.

 

Um avanço súbito,

coice de ventos cruzados,

mil cavalos invisíveis

em feroz disparada.

 

De lança em punho

emergiu imensa falange,

aquartelada nas nuvens

desfere o fio do granizo.

 

E nos campos

o arco do silêncio,

às vezes, é cortado

por raios em fuga.

 

Montada no vento,

a chuva

cavalga - soberana -

florestas e campos lavrados.

 

A natureza espelha desígnios,

espalha nas vozes,

pegadas de deuses

no templo dos homens.

 

A trovoada em sua fúria

insufla o tropel

instaura a diáspora

em carruagens longínquas,

 

fustiga pastores,

ovelhas e perdizes,

nos campos onde medram

grãos e serpentes.

 

O cenário da tempestade

é tempo de espera,

de repontar rebanhos,

rebanhos de água e vento.

 

Onévio Zabot

In Arco de Pedra
tela Aelbert Cuyp

BREVES ANDORINHAS

PEITAM A TARDE,

Peitam a noite,

Jovens andorinhas!

E muito mais

Peitariam,

Não fossem minhas.

 

Amo-as e sempre as amarei.

O voo suave, alvissareiro.

Oh, como são leves!

Mansa primavera,

Olhar de riozinho

Desdobrando-se azul.

 

E vê-las alvissareiras

Assentando acampamento no céu.

Revelam-se vento:

Frutos de amor passageiro.

Cavalos alados, movendo-se,

Breves andorinhas.

 

Ó andorinhas mensageiras!

Se fosses minhas,

E não dançariam tão docemente!

E, ao dançar, encantam a gente,

Breves andorinhas!

 

Onévio Zabot

In Confraria das Letras

foto Martins

COLONO

O colono 

segue trilhas

de chama e enxada.

Enquadrá-lo em jaula de onça,

num círculo qualquer?

Impossível!

Busca a liberdade

como o rio da montanha,

barragem alguma o comporta.

É comum vê-lo

sulcando na terra,

a semente do tempo.

O colono não inspira

sossego de barcos

nos portos da terra.

Se querem sua extinção,

é preciso mais que rasgar 

essas páginas de suor.

Onévio Zabot

In Arco de Pedra

tela Pissarro

CONSCIÊNCIA DO MUNDO

Este dia não foi inventado.

Sua concepção um ato de força

na consciências do mundo.

Tenho insistido em escalar palavras,

embora a franqueza 

imponha nuvens no caminho.

Cultivo o vento

no campo estéril  da razão,

 a esperança é comensal do tempo.

Não ao enfadonho,

mas navegar com febre e sono,

como um cão sem dono.

Onévio Zabot

In Arco da Pedra

foto de El Virtu

CHUVA DE OUTUBRO

Cai uma chuva fina,

lamento de deuses

por verdes arrozais.

Vergados camponeses

conduzem velhos arados,

sulcam o arco da terra.

A epiderme do chão fende-se

vermelha em longas trincheiras

de suor e lágrimas.

Casas, galpões e cercanias

pairam no tempo

em piedosas litanias.

Nuvens brancas,

outras grisalhas,

cismam dores esquecidas.

Há na natureza

o ardil dos destemidos,

rumores de pingos no teto.

Outubro é assim,

especialmente nas cheias:

as águas num choro sem fim.

A chuva revela Deus.

As folhas ,ao léu,

dedilham acordes de fogo.

A  chuva revela outubro,

A terra com sede,

Colheitas de verde e quimeras.

Onévio Zabot

In Arco de Pedra

foto de El Virtu

GALOPE DO RIO

Lembra o rio,

laço trançado,

soberbo cavalo

de crinas brancas,

a galope.

Nele a rebeldia

põe esporas e poncho,

carrega a neblina

nas abas do chapéu,

a galope.

Alguém o espera,

longe da terra,

em pleno mar,

gaivotas douradas,

a galope.

Vai o rio

afagando às matas,

apegado em tuas mãos,

a galope.

Peixe aos pobres,

leva aos cestos,

assenta o sossego

dos barcos,

a galope.

Longos ou pequenos,

todos os rios

na brancura do caminho,

na trilha do tempo,

a galope.

Onévio Zabot

In Arco de Pedra

foto por Jhetson

EVOCAÇÃO DA TARDE

Há um gesto de amor no fim do dia.

Ave Maria, clamam os deuses

adormecidos!

Árvores baldias

guardam um silêncio verde

nesse fim de estação.

Em vão busco domar

velhas lembranças despedaçadas

aqui e acolá, quem sabe!

Sopeso de laço e corda,

apetrechos de campanha,

combates de diáfana lucidez.

Prenúncio de chuva

acena colheitas

de espigas e grãos.

Hei de colher o trigo

na extensão do planalto,

no desenho claro dos campos.

Onévio Zabot

In Arco de Pedra
foto Abrahamciño

DE AMAR A VIDA

De amar a vida

levei flores de madrugada,

entre pontes de estrelas.

Sulquei a terra em cio

com arados forjados

nas ondas do mar.

Mergulhei aos beijos

no estuário de teus seios,

estação dos ventos curvos.

Amor extremo de perdição,

que procura navios

em portos orientais,

que persegue os poetas,

inventa a vida,

dedilhando acordes de rubro metal.

Que seja assim a vida:

um barco navegando 

por nossos dias de amor extremado.

Onévio Zabot

In Arco de Pedra

foto  blmiers2

MANHÃS

Áspera é a manhã.Faca de corte,

romã de sete cores, partida e fresca.

Em sua sina de pássaro insano

a manhã nunca foge de ser manhã.

Doa-se em pele de pêssego,

licor rubro no tempo real.

Manhãs e manhãs construídas

em alvorada verde e azul.

Manhãs de tragédias romanas,

de César a caminho da Gália.

Manhãs de cabras mansas,

de ondas a galope no mar.

Manhãs de ontem, hoje e sempre,

de colher tulipas na Holanda.

Manhãs de navegar

nos mares da Austrália.

Manhãs da infância

em berço de claro algodão.

Todas as manhãs se parecem

acolhendo o sol na lanterna dos dias,

ao despertar as serpentes

e aquecer filhotes de águia nas escarpas.

Claras manhãs de fé,

onde semeamos descalços pelos campos.

Que sejam eternas as manhãs,

assim como são eternos os dias.

Onévio Zabot

In Arco de Pedra
foto  blmiers2

MÃE TERRA

É preciso fazer um poema novo

tecido com raios de sol

para cantar a floração da terra.

A invisível floração

tem o tempo do mundo

e a idade dos mares.

O ato de criação

surpreende o avanço das horas

e perfuma a brisa da manhã:

planta árvores no jardim,

enquanto aprendemos a lição

de construir a primavera.

Onévio Zabot

In Arco de Pedra

foto por   Prakash Goteti

BALÉ ESPACIAL

 

Seremos eternos?

Sucessões

esféricas

no tempo.

Dentro de mim

não há

nada.

Dentro de mim,

o mundo.

Simples,

breve,

leve,

caminho sobre esferas

- degraus? -que me conduzem

ao extrato universal.

A leveza sutil

do planeta em rotação

eleva-se num balé essencial:

a dança fantástica de astros

improváveis.

Deus meu!

Quero navegar no rastro

de um astrolábio na segurança de seu passo,

dançarino encantado

do eterno suceder,

com a respiração mais elevada.

Sou de sempre,

miríades esféricas do instante.

Seremos eternos?

Onévio Zabot

In Arco de Pedra

tela de Tom Conway

VELEIROS DE PAPEL

Há  no ar  uma sede
ferindo a alma dos pescadores,
roendo barcos
e velas em lance de rede. 

O homem pelas sebes 
Caminha, 
recolhendo estrelas
entre as mãos - no céu.

Nas ribanceiras,
crianças empalmam rios,
plantam neve nas colinas
em brancas  tendas de areia.

O cansaço dos  inocentes
põe pedras nos olhos,
fere  de morte os covardes,
desmonta velhas embarcações.

Se nada segues
pouco  vale o destino,
a  morte cavalga veloz
sempre a caminho.

O homem vive
de pescar o tempo:
ora em veleiros de papel,
ora em veleiros  de vento.

Onévio A. Zabot
In Jornal da Poesia
tela de Winslow Homer

MÃOS

 

As mãos que tratam o gado,
apanham nuvens nas noites de chuva
e enfrentam tormentas nas horas de solidão.

Sagrada são as mãos do pastor,
do laçador que boleia o laço 
e movimenta rebanhos por campos de trigo.

Sempre haverá mãos
prontas para o abraço dos desesperados
ou para evocar a fuga de leões marinhos.

Mãos que buscam anjos,
atraem sonhos de jovens cortesãs
no largo leito de núpcias.

Mãos que levam naves  pelo espaço,
que trazem estrelas
e as espalham  nos lagos e cisternas.

Mãos que apenas querem,
desvendar vias  por praias desertas,
pondo o mar no caminho das ondas.

Maior que nossos sonhos, 
todos os dias sentimos o rosto
preso entre as mãos,

Sentimos o corpo queimar,
arder em busca do sol,
onde repousam nossas mãos.

Onévio A.Zabot
In Jornal da Poesia

SERRA DO MAR

A serra inteira

cavalo verde de crinas douradas,

a passos largos

entre a geologia e velhos trens.

Jacatirões perfilam

por desfiladeiros.

Tropas gregas em linha de combate,

serra abaixo.

Há um tear verde no ar,

rosa branco,lilás,

apanágio de deuses

em acordes orientais.

Velhos colonos avançam

com carroças barulhentas.

Crianças e cães baldios

semeiam a primavera.

A serra prova em favos

a doçura do vento,

desliza suavemente

rumo às canhadas  e vertentes.

Infindáveis rios

deságuam murmúrios

entre plumagens de araquãs,

a levar pedras no bico.

Ao longo do horizonte

o astro da sabedoria,

rastro visível do que um dia

foi a presença dos deuses.

Onévio Zabot 

In Arco de Pedra

foto Brazil Adventure International