"EL CONDOR PASA"

Com dó maior, assisto

partir o grande pássaro.

Com alegria, vislumbro

um seu novo horizonte.

Com a enorme pena

dos humanos que não voam.

Com a imensa pena

dos que não o vêem,

escuto o vento roçar suas asas.

Com afoita clemência,

abrigo e misturo nossos olhos.

Com a enorme argúcia

dos que tanto sobrevoam;

Com a aurora e astúcia

dos que tanto despertam;

observo seu lento suave

planar sobre o vale.

Com dores e letras, desejo

partir soberano com o pássaro.

Com estranha mansidão,

grito e informo minhas penas:

Com a impávida altivez

e ousadia dos que suicidam

Com a tácita incerta alforria

dos que nos versos ressuscitam!

Ao fim e ao cabo de obscuras

esperanças, aprecio quando

El Condor Pasa e passeia

sua altivez - liberta e sagrada -

sobre os Andes Latinos!

*Jairo De Britto,

em  "Dunas de Marfim"
foto  Ivanuk

A MÚSICA DA TERRA

 A dor habita em nós, o cravo a ignora.

A vida, uma gavota? Pura dança

o amor? No minueto de Lully

cabe a dificuldade de existir?

Quinta-essência do angélico, no caos,

paira a graça de Mozart sobre o abismo,

sem devassá-lo - pássaro de nuvem.

O tempo é outro metal, a comburir-nos.

Urge romper o gosto, a morna límpida,

e sangrentas estilhas do momento

passar à forma nobre da sonata.

Urge extrair do piano o som dramático.

E suscitar o diálogo patético

entre piano e violino, qual se escuta,

na penumbra da alma, as duas vozes,

um rumor de paixão se entretecendo.

Eis que a música deixa de ser pura.

Os serafins e os elfos se despedem.

A terra é lar dos homens, não de mitos.

Há  que desmascarar nosso destino.

Em tatear incessante, no conflito

corpo a corpo entre o ser e a contigência,

nova música, ungida da tristeza

mas radiante de força, vem ao mundo.

Luta  o homem na área desolada

de sua solidão; luta no palco

fremente de contrastes, percebendo

que pouco a pouco cerram-se os espaços

da percepção,  e tudo se limita

à captação interna, de sinais

silentes, impalpáveis, invisíveis,

nunca porém tão vivos se captados. 

À proporção que a dor aumenta, e em volta

nega-lhe o amor seus bálsamos terrestres,

ganha requinte a fábrica sonora

de eternizar a vida breve em arte.

Es nuss sein! É preciso! Na  amargura, 

na derrota do corpo, sublimada,

a canção do heroísmo e a da alegria

resgatam nossa mísera passagem.

E entreaberta a sinfonia suas palmas

imensas, a conter todo o rebanho

de perplexos irmãos, de angustiados

prospectores de rumo e de sentido.

para a sorte geral. O homem revela-se

na torrente melódica, suplanta

seu escuro nascer, sua insegura

visão do além, turva de morte e medo.

Ó Beethoven, tu nos mostraste o alvorecer.

Carlos Drummond de Andrade

In Discurso da Primavera e Outras Sombras

PASSADO

Temos que deitar abaixo do passado

 e tal como se constrói

andar por andar, janela por janela,

e o edifício sobe

assim, vamos descendo

telhas quebradas primeiro,

depois orgulhosas portas,

até que do passado

começa a sair pó

como se se batesse

contra o chão,

começa a sair fumo

como se houvesse fogo,

e cada novo dia

brilha

como um prato

vazio:

não há nada, não houve nada:

é preciso enchê-lo de novas e espaçosas

rações,

então, para o fundo

o dia de  ontem cai

à água do passado

como num poço,

à cisterna

daquilo que já não tem voz nem fogo.

É difícil

habituar os ossos

a perderem-se

os olhos

a cerrarem-se

mas

fazê-mo-lo

sem o saber:

tudo era vivo,

vivo, vivo, vivo 

como um peixe escarlate

mas o tempo

com a noite e um pano

foi apagando

o peixe e o seu tremor:

na água na água na água

vai caindo o passado

ainda que se agarre

a espinhos

e raízes:

partiu partiu e de nada valem

as recordações:

já a pálpebra sombria

cobriu a luz do olho

e aquilo que vivia

já não vive

e o que fomos já não somos.

E a palavra ainda que as letras tenham

iguais transparências e vogais

agora é outra e outra é a boca agora:

mudaram os lábios, a pele, a circulação,

outro ser ocupou o nosso esqueleto:

aquele que vivia em nós já não está:

partiu, mas se chamarem, responderemos

"Aqui estou" sabe-se que não estamos,

pois aquele que estava, esteve mas perdeu-se :

perdeu-se no passado e já não volta.

Pablo Neruda

In Plenos Poderes

foto  http://9poeticfingers.files.wordpress.com/2011/10/autumn-leaves_stock-_photo1.jpg  

A PALAVRA

Nasceu

 a palavra no sangue,

cresceu no corpo sombrio, palpitando,

e voou com lábios e a boca.

Mais adiante e mais próxima

ainda, ela era oriunda

de pais mortos e de errantes raças,

de regiões que se tornaram pedra,

que se cansaram das suas pobres tribos,

porque quando a dor saiu ao caminho

os povos partiram  e chegaram

para semear novamente a sua palavra.

E assim, a herança é está:

este é o ar que nos comunica

com o homem enterrado e com a aurora

de novos seres que ainda não amanheceram.

Treme ainda a atmosfera

com a primeira palavra

engedrada

com dor e pânico.

Saiu

das trevas

e  até agora não há trovão

que troveje com a sua ferrajaria

com aquela palavra,

a primeira

palavra pronunciada:

foi talvez somente um sussurro, uma gota,

mais ainda se despenha a sua cachoeira.

Depois o sentido encheu a palavra.

Ficou prenhe e encheu-se de vidas,

tudo nascimentos e sons:

a afirmação, a claridade, a força,

a negação, a destruição,a morte:

o verbo assumiu todos os poderes

e fundiu-se existência com essência

na eletrecidade da sua formosura.

Palavra humana, sílaba, nádega

de longa luz e rija prataria,

hereditária taça que recebe

as comunicações do sangue:

eis aqui onde o silêncio foi integrado

pela totalidade da palavra humana

e não falar seria morrer entre os seres:

faz-se a linguagem da cabeça aos pés,

fala a boca sem mexer os lábios:

os olhos de repente são palavras.

Eu pego na palavra e acaricio-a

como se fosse somente forma humana,

as suas linhas extasiam-me e navego

em cada ressonância do idioma:

pronuncio e sou e sem falar o fim das palavras

aproxima-me do mais fundo silêncio.

Bebo pela palavra levantando

uma palavra ou taça cristalina,

por ela bebo

o vinho do idioma

ou a água interminável,

fonte materna das palavras,

e taça e água e vinho

tecem o meu canto

porque o verbo é origem

e cria vida: é sangue

é o sangue que expressa a sua substância

e está designada assim a sua evolução:

dão cristal ao cristal,sangue ao sangue,

e vida à vida, as palavras.

Pablo Neruda

In Plenos Poderes

foto http://www.wayfaring.info/2009/07/31/lavender-time/

      

PARA LAVAR UMA CRIANÇA

Só o amor mais velho da terra

lava  e penteia a estátua das crianças,

endireita as pernas, os joelhos,

eleva a água, faz resvalar os salões,

e puro sai o corpo  respirando

o ar da flor e da mãe.

Ó vigilância clara!

Ó doce perfídia!

Ó terna guerra!

Já o cabelo era um emaranhado

tecido entrelaçado por carvões,

por serrim e azeite,

por fuligens, arames e caranguejos,

até que a paciência

do amor

institui os baldes, as esponjas,

os pentes, as toalhas,

e com âmbar perfumado, limpo, penteado,

com antiga parcimónia e com jasmins

ficou mais novo o menino todavia,

e soltando-se das mãos da mãe

correu a montar novamente no seu alazão,

buscando lodo, azeite, urinas,tinta,

ferindo-se e esponjando-se entre as pedras.

E assim recém-lavado salta o menino pró mundo

porque mais tarde só terá tempo

para andar limpo, mas já sem vida.

Pablo Neruda

In Plenos Poderes

tela Gustav Laeverenz 

MADRUGADA CAMPONESA

MADRUGADA camponesa,

faz escuro ainda no chão,

mas é preciso plantar.

A noite já foi mais noite,

a manhã já vai chegar.

Não vale mais a canção

feita de medo e arremedo

para enganar solidão.

Agora vale a verdade

cantada simples e sempre,

agora vale a alegria

que se constrói dia-à-dia

feita de canto e de pão.

Breve há de ser (sinto no ar)

tempo de trigo maduro.

Vai ser tempo de ceifar.

Já se levantam prodígios,

chuva azul no milharal,

estala em flor o feijão,

um leite novo minando

No meu longe seringal.

Já é quase tempo de amor.

Colho um sol que arde no chão,

lavro a luz dentro da cana,

minha alma no seu pendão

Madrugada camponesa.

Faz escuro (já nem tanto),

vale a pena trabalhar.

Faz escuro mas eu canto

porque a manhã vai chegar.

Thiago de Melo

In Faz Escuro mas Eu Canto

Tela CHARLES SPRAGUE PEARCE (1851 -1914)

NO FUNDO DA GARGANTA

Na mata o silêncio

cobre as folhas:

todas as palavras

que não foram ditas,

as que ficaram presas

no fundo da garganta

aqui habitam,

metade terra-metade ar.

As que mudariam

o rumo de uma  vida,

as que se perderam,

as que se desmancharam,

as que nem nasceram.

Roseana Murray

In Poemas para ler na escola 

tela Evening Glow at Mono Lake, from Mono Mills, 1930

BORBOLETAS

Azuis e amarelas

borboletas preenchem o ar

que respiro

suas asas percorrem minha

pele,

entram em meu sangue,

deságuam nas mãos com que escrevo

este poema.

Roseana Murray

In Poemas para ler na escola

tela Metamorphosis Of A Metaphor - Duy Huynh

COMPOSIÇÃO

O  amor põe suas mágicas

em funcionamento.

O amor compõe, propõe, supõe,

indispõe e interpõe,

sua adaga entre o ser

e o vazio do vício

(a ser-viço do amor).

O amor compõe seus acídos

na linha mais ambígua

da mão, entre o desejo

e o tato, neste incêndio

propagante e terrível.

O amor dispõe seus plácidos

novelos enredados

e fio a fio supõe

sua mosca, seu tédio

e sua deslizante

atração de suicídio

e adultério.

O amor

propõe enigmas.Trans-

põe montanhas de sombras,

interpõe-se entre os seres

e apenas se indispõe

para compor de novo

sua casca e seu ovo.

Gilberto Mendonça Teles

In Poemas Reunidos
tela Second Embrace - Oliver Ray

POEMA SIMPLES

Deixa-me recolher as rosas que estão morrendo nos jardins da noite,

Deixa-me recolher o fruto antes que este volva as raízes da terra,

Deixa-me recolher a estrela úmida

Antes que sua luz desapareça na madrugada,

Deixa-me recolher a tristeza da alma

Antes que a lágrima banhe a pálpebra

Do orfão abandonado e faminto,

Deixa-me recolher a ternura parada

No coração da mulher que desejou ser mãe.

Deixa-me recolher a esperança dos que acreditam,

Recolher o que ainda não passou

E mais do que tudo dá-me a recolher

A palavra de amor e de doçura para que reparta

Com os ouvidos que esperam como uma gota de mel

Caindo na alma e no coração,

Como a única luz dentro de tanta escuridão.

Adalgisa Nery

In Mundos Oscilantes

tela Arunas Rutkus - 1961

AS POMBAS

Vai-se a primeira pomba, despertada...

Vai-se a outra mais...mais outra...enfim dezenas

De pombas vão-se dos pombais apenas

Raia sanguínea e fresca a madrugada...

E à tarde, quando a rígida nortada

Sopra, aos pombais de novo elas, serenas,

Ruflando, as asas, sacudindo as penas,

Voltam todas em bando e em revoada...

Também dos corações onde abotoam,

Os sonhos, um por um, céleres voam,

Como voam as pombas dos pombais;

No azul da adolescência as asas soltam,

Fogem... Mas aos pombais as pombas voltam,

E eles aos corações não voltam mais...

Raimundo Correia

In Poesia

foto por  martynpearl

DO PORTÃO DA CASA

 

Abri o portão

O coração rangeu.
Rangeu
dentro de mim
e eu sorri

como um lavrador sorri
com seu rosto de terra
e a boca rasgada de riso
diante da terra lavrada.

Abri o portão partido. Partiu-me
em dois horizontes.
Em dois gomos de um fruto fugaz.
Igual e desigual.

Abri o portão da minha casa.
E a ferrugem (ou seria orvalho?)
desatou o nó da palavra
pendurada por um fio
no fundo da garganta.

Abri o portão da casa de minha infância.
Mapa dobrado dentro de mim
desdobrado,
mapa mudo
onde afundei
em areia movediça
palavra por palavra.

Abri o portão da casa.
A boca do jardim, a travessia
do mundo.
O tempo fendeu
dentro e fora de onde vim
e espatifou as asas de papel
que vesti em mim.

Manchei roupa, amor e ávidos tatos
em polpa de fruto proibido.

Puiu-se a pele nova na vivência,
no corpo dividido.
Entre sonhos, frêmitos, tristuras
e o real vivido.

Pois ainda que sonhe o tempo todo
ter o tempo de encontrar a verdade
em minhas mãos,
nada sei de mim
além de fotografias estampadas no jornal.
E pouca coisa mais saberei
ainda que acredite o contrário a cada instante
e que meu campo de batalha comigo mesmo
dure a vida inteira deste sonho
como dura o sonho a vida inteira
e, muitas vezes, se projete
além do horizonte aberto
do portão,
pouco mais ou nada mais
saberei.

A caixa vazia
de um velho relógio colonial
desliza sobre as águas do rio Itajaí-Açu
entre a lua cheia partida
e a nuvem veloz.

E todas estas palavras
e outras tantas nem escritas nem ditas
(esfacelada luz de uma estrela sem face nem foice)
fazem parte da minha biografia transparente.
Nada menos
nada mais.

Lindolf  Bell
In http://miradas.soylocoporti.org.br/tag/lindolf-bell/
tela Helen Allingham

SÓ ME RESTA CANTAR

Por não terem noção da terra, os anjos

são - como é verde o céu - donos de tudo.

Bichos de lá e de cá são seus, e as rosas.

Mas não só os anjos que possuem tudo.

Os que amam, também, quando imaginam

que as estrelas lhes descem à altura das mãos

- bando de pássaros em oblíqua fuga -

Mas, além dos que se amam, são os loucos.

Ah, os loucos ( como esquecer os pobres loucos?)

é que possuem tudo: o mundo, os astros.

A sem razão das coisas lhes dá tudo.

E os encantados? que direi dos encantados?

Direi que o encantamento é a chave mágica

que Deus perdeu, já no sétimo dia,

é só quem, hoje, a encontra, encontra  tudo.

Mas, e os suicídas? Esses, finalmente,

são os que conseguem, como alados monstros,

apagar as auroras mais tranquilas,

antes que  elas se apaguem a seus olhos.

E - assim - não são, também, dono de tudo?

O universo, portanto, não é meu,

com as suas dádivas e com as suas vidas.

É dos anjos, dos loucos; é dos encantados.

Mas é - principalmente -  dos suicídas.

Cassiano Ricardo

In A Difícil Manhã

tela Carla Moresca 

ENTRE OS PÁSSAROS...

Entre os pássaros se esgueiram

como se deixassem na sombra

Os perfis de seda

não de aves, mas de anjos:

não anjos expulsos por perfídia

mas desejosos de caminhar pelos caminhos

a modo de homens  isentos de cansaço.

Anjos que crianças veriam

sem medo, a elas semelhantes.

Mulheres sonhadoras os julgariam

amados ausentes enfim reencontrados

Não se despedem, sussuram melodiosamente:

- Junto à fonte estarei e tu, comigo.

Há que esperar. Tal beleza os reveste nesse instante

que desviamos  o olhar.

Dora Ferreira da Silva

tela Elvira Amrhein

AS CANTIGAS DO TEMPO

As cantigas do tempo que me envolvem

não são apenas as que me envolvem,

serenas, às ondas do mar de Vigo.

Vêm de eidos, eiras, muros e travessas,

formam de um puzzle as incontáveis peças,

mas me rondam e estão sempre comigo.

Não são distantes peças de antiquário

ou jazigos de um parque funerário.

São estufas repletas de ar amigo.

A música do tempo me transporta,

como um menino, à intransponível porta

que se antepõe ao amigo e leva ao tigo.

Essa canção do tempo corta a ria

e me conduz à arcaica romaria

sobre as ondas anciãs do mar de Vigo.

Reynaldo Valinho Alvarez

In Galope do Tempo

foto por Germán Cruces Rajoán