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As horas são amargas,

derradeiras,

os anjos perderam

a escala dos teus ouvidos,

O destino nos assemelha

mais que o nascimento.

Tuas passadas são curtas,

o perfil, enviesado.

Há uma parelha sendo

levada nas costas.

Fermentas o funcho,

o fungo e o estrume.

Carpinejar

In Um terno de pássaros ao sul
tela François Boucher