by Mary Cassatt

DOCES NOVEMBROS

Naquele tempo...era novembro...
O tempo não existia
É, houve um tempo em que não havia tempo
Porque tempo é medir
e eu ainda não havia aprendido os hábitos dos homens
A consciência das coisas entrava-me pelos sentidos
Possuía minha alma docemente

Eu fazia buracos na areia
Para enchê-los com água do mar
Corria, corria, ia e vinha
À sombra, minha mãe lia num livro vermelho:

“de que são feitos os meninos
De que são feitos os meninos?
Rãs, caracóis, rabinhos pequeninos
Disto são feitos os meninos!
De que são feitas as meninas
De que são feitas as meninas?
Doce, perfumes e outras coisas finas
Disto são feitas as meninas!”

Hoje... o tempo me diz que é novembro
Aprendi a medida das coisas
Corro, corro, vou e volto
A consciência das coisas está em meus sentidos
Busco a alma por trás do que vejo

Ao sol da vida, escrevo:
De que são feitos os meninos?
De que são feitas as mulheres?

Helen Drumond