A NOITE

Entro no ar negro.

A noite viaja, tem

paciência em sua folhagem,

move-se

com seu espaço,

redonda,

perfurada,

com que plumas se envolve?

Ou vai nua?

Caiu sobre metálicas

montanhas

cobrindo-as com sal

de estrelas duras:

um por um

quanto monte

existe

se extinguiu e desceu sob suas asas:

sob o trabalho negro de suas mãos.

Ao mesmo tempo

fomos

barro negro,

bonecos

derrubados

que dormiam

sem ser, deixando fora o traje diurno,

as lanças de ouro, o chapéu de espigas,

a vida com suas ruas e seus números

ali ficou,

montão de pobre orgulho,

colmeia sem som.

Ai noite e noite aberta

boca, barca,garrafa,

não só tempo e sombra,

não só a fadiga,

algo irrompe, se cumula

como uma taça,

leite escuro,

sal negro,

e cai

dentro

de seu poço

o destino,

queima se quanto existe, a fumaça

viaja buscando espaço até estender a noite,

mas

da cinza

amanhã

nasceremos.

Pablo Neruda

In Memorial de Ilha Negra

                 tela Arthur Rackham