JARDIM
Não a brisa.O que
perpassa é um frêmito
de ternura.
No silêncio,na
carne, marulha
extinta carícia.
Os olhos, cerrados,
resgatam o encanto,
o embalo amoroso.
Ontem.Uma folha
- lenta, amarela -
risca a hora.Morta.
Ruy Espinheira Filho
In Poesia Reunida
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