Foto de Henri Bonell no Flickr
VOLTA O OUTONO
Um enlutado dia cai dos sinos
como trêmula teia de vaga viúva,
é uma cor, um sonho
de cerejas mergulhadas na terra,
é uma cauda de fumaça que chega sem descanso
a trocar a cor da água e dos beijos.
Não sei se me entendem: quando do alto
se avizinha a noite, quando o solitário poeta
à janela ouve correr o corcel do outono
e as folhas do medo pisoteado rangem nas suas artérias
há algo sobre o céu, como língua de boi
espesso, algo na dúvida do céu e da atmosfera.
Voltam as coisas ao lugar,
o advogado indispensável, as mãos, o azeite,
as garrafas,
todos os indícios da vida: as camas, sobretudo,
estão cheias dum líquido sangrento,
a gente deposita sua confiança em sórdidas orelhas,
os assassinos descem escadas,
mas não é isto, e sim o velho galope,
o cavalo do velho outono que tremula e dura.
O cavalo do velho outono tem a barba vermelha
e a espuma do medo lhe cobre as faces
e aragem que o segue tem forma de oceano
e perfume de vaga podridão enterrada.
Todos os dias baixa do céu uma cor cinzenta
que as pombas devem repartir pelas terras:
a corda que o esquecimento e as lágrimas tecem,
o tempo que dormiu longos anos dentro dos sinos,
tudo,
os velhos trajes mordidos, as mulheres que olham chegar a neve,
as papoulas negras que ninguém pode contemplar sem morrer,
tudo cai nas mãos que levanto
no meio da chuva.
Pablo Neruda
In Residência na terra II
